— Пошли, давай.

Сопротивляться? А смысл. Тогда убьют прямо здесь. Дверь крышкой гроба захлопнулась за спиной.

— Ты… это… не чуди. — Предупредил Мутра. — Вперед топай.

Фома топал. И не чудил, потому что представления не имел, что нужно учудить, чтобы сбежать из этого здания… и города… страны вообще. А коридор-то узкий, с привычной красной дорожкой и одинаковыми серо-желтыми дверьми. В самом конце обнаружилась лестница, ведущая вниз, в подвал. Откуда-то Фома знал, что все эти пролеты и крошечные, как развернуться, площадки, закончатся в подвале. Он даже не удивился, точно видел все это раньше: голые стены, пол в щербинах и деревянный таз с водой. Из мебели: стол, два стула да тяжелая скамья у стены.

— Ты б это… форму снял бы, — пробурчал Мутра, расстегивая пуговицы на мундире. Пуговицы были крошечными и выскальзывали из неуклюжих пальцев. — Жалко портить-то…

Фома молча следил за неторопливыми движениями человека-горы, понимая, что сейчас его будут бить и бить больно, не в пример больнее, чем там, в кабинете. Единственное, чего он не мог понять — за что. Он же не сделал ничего дурного, он просто пришел в город и все…

— Хилый… совсем хилый… — Мутра аккуратно повесил мундир на спинку стула. — Как же тебя угораздило-то, а? Да еще и камрада Барха разозлил, а он дюже не любит, когда подследственные упрямиться начинают… то, может, так обойдемся, а?

— Так?

— Ага, так… сядешь сейчас тихенечко, вона бумага лежит и ручки всякия, подумаешь чуток да напишешь, как, где и с кем. Ну или чего там камрад Барх от тебя хотел. И выйдет тебе облегчение, да и мне потом не так совестно.

— А тебе совестно? — Разговор с человеком-горой отодвигал неминуемую расправу, давая возможность пожить еще немного. И оттого Фома готов был задать тысячу вопросов, две тысячи, только бы… а может и вправду сесть да написать? А про что? Фома ведь понятия не имеет ни о каком сопротивлении, а если б и имел, то… он же не предатель, как Ильяс.

— Совестно. Вот гляжу на вас, дураков, и совестно. Нельзя убогих калечить, не по уму это…

— Тогда зачем?

— Ну так родина приказала. И камрад Барх говорит, что надо так. А раз надо, то разве ж я могу против него? Он умный, лучше знает. Да только все равно совестно. Так писать-то будешь?

— Нет.

— Ох и зря… и раздеваться не будешь?

Фома помотал головой, ему совершенно не хотелось оставаться голым, нагота делает человека беспомощным.

— А ты и так беспомощный, — пробурчал голос. — Глупый, беспомощный идеалист.

Мутра взял со стола полотенце, подошел к кадке с водой, намочил и скрутил жгут. Делал он все неторопливо и обстоятельно, от этой обстоятельности замирало сердце.

— Ты не бойся, покалечить не должон… понимание имею… но все равно, написал бы ты парень, чего камрад Барх хочет, и тебе легшее, и мне не так совестно. Ну, будешь признаваться?

— Н-нет…

— Ох и глупый же, — вздохнул Мутра и ударил жгутом-полотенцем, резко ударил, с оттягом, как-то так, что Фоме показалось, будто с одного этого удара из тела остатки души улетели. Очнулся он на полу, кто-то поливал сверху холодной водой и задумчиво приговаривал.

— Совсем хилый… а чего ему? Сел да написал… легшее же.

Глава 8

Коннован

— Все хорошо, хорошо… — он повторял это как заведенный, а я пыталась вывернуться, выходило, правда, плохо — Серб тяжелый, как бык и такой же сильный.