Положив трубку, Босх встал и прошелся по комнате. Полной уверенности в том, что он вышел на новый след, не было, но им уже овладело тревожно-беспокойное чувство, приходившее каждый раз, когда в тумане неопределенности начинало проступать нечто дотоле скрытое. Босх всегда полагался на инстинкт, и сейчас инстинкт подсказывал, что разгадка близка, что он вот-вот нащупает что-то осязаемое.

Зазвонил телефон. Босх метнулся к дивану и схватил трубку.

— Мистер Васек?

— Гарри, это я.

— Элеонор. Привет, как ты? Все в порядке?

— Да, Гарри, у меня все нормально. Посмотрела новости и вот решила позвонить.

— Да, ситуация не из лучших.

— Мне очень жаль, что все так обернулось. Ты рассказывал о Шихане. Он ведь был твоим другом.

Босх вспомнил — Элеонор еще не знает, что Шихан застрелился в их доме. Пожалуй, сообщать ей об этом пока не стоило.

— Элеонор, ты где?

— Я… в Вегасе. — Она невесело рассмеялась. — Едва добралась — машина почти развалилась.

— Ты во «Фламинго»?

— Нет… в другом месте.

— Я могу тебе позвонить?

— Не знаю, задержусь ли здесь надолго. Просто хотела убедиться, что у тебя все в порядке.

— Обо мне не беспокойся. Как у тебя?

— Нормально.

Он уже больше не думал о Васеке.

— Тебе что-нибудь нужно? Как твоя машина?

— Нет, мне ничего не нужно. А машина мне здесь ни к чему.

Оба замолчали. В трубке что-то попискивало.

— Хочешь поговорить?

— Нет, время не совсем подходящее. Поговорим через пару дней, хорошо? Я позвоню, Гарри. Береги себя.

— Обещаешь? Позвонишь?

— Обещаю.

— Хорошо. Буду ждать.

— До свидания, Гарри.

Она повесила трубку прежде, чем Босх успел что-то сказать, и он еще долго стоял, глядя в никуда, думая о ней и о том, что случилось с ними.

Телефон снова зазвонил.

— Да?

— Детектив Босх? Мне передали, что вы хотите поговорить.

— Мистер Васек?

— Да. Мой босс, мистер Шелли…

— Верно, я звонил ему.

Босх опустился на диван и положил на колени блокнот. Достал ручку. Написал на странице имя Васека. Судя по голосу, это был молодой белый мужчина с акцентом уроженца Среднего Запада.

— Сколько вам лет, Стив?

— Двадцать пять.

— Давно на этой работе?

— Несколько месяцев.

— Послушайте, на прошлой неделе, в четверг, вы относили повестку в департамент полиции. Джон Частин, помните такого?

— Конечно. Не пожелал даже разговаривать. С большинством копов обычно никаких проблем не возникает. Принимают как должное.

— Верно. Вот об этом я и хотел с вами поговорить. Вы написали, что он не захотел принять повестку. Как это произошло?

— Ну, в первый раз он сказал, что никакую повестку брать не будет, и просто ушел. Потом…

— Постойте, давайте вернемся чуточку назад. Когда был этот первый раз?

— Утром в четверг. Я пришел в Паркер-центр и попросил дежурного позвонить ему. Ну, чтобы он спустился. Но зачем — не сказал. В повестке было написано, что этот Частин служит в отделе внутренних расследований, поэтому я просто объяснил, что у меня есть для него кое-какая информация. Он спустился, но, едва услышав, кто я такой, развернулся и пошел назад к лифту.