|
Не терплю этой сладкой вони, никогда ее не пробовал и не понимаю сующихся в Зону молокососов, балующихся наркотой. Им что, Зоны мало? Она сама по себе не хуже любого наркотика и точно так же убьет в конце концов. Но в Зоне хоть человеком себя чувствуешь! Вернулся живым и с хабаром, в штаны не наделал, напарника не потерял, хлопнул водки в «Харчах» — хорошо-о! Или может, они воображают, что наберут здесь столько артефактов, что на дозу им всегда хватит? Ха-ха. Если Зона живая, то на ее месте я брезговал бы подолгу играть с прыщавыми нариками — я бы давил их сразу, чтоб не мучились. Узкий коридор выводит в обширное помещение. Здесь тоже пьют напропалую, и табачный дым точно так же висит слоями под низким потолком, но публики меньше и на вид она серьезнее, если только в сталкерском баре можно найти что-нибудь серьезное, кроме бизнеса его владельца. Впрочем, вру, найти можно. Нас, например. Вряд ли «Свобода» выручила нас исключительно ради того, чтобы показать военным тугой шиш. Тут что-то наклевывается, и расслабляться нам не стоит. — Здорово, фримены! — приветствует Арина честную компанию. — Глядите, кого я к вам привела! Можно сказать, что мы в центре внимания — не менее половины присутствующих оборачиваются в нашу сторону. Остальным до фени — сидят, выпивают, болтают о чем-то своем. — И кого? — громко икнув, интересуется один, по виду — из авторитетных. — Чемодана! — И что, все как один — Чемоданы? Их вроде трое… пардон, четверо. — Заткни клюв, Филин! А вы — располагайтесь пока, вон стол свободный. Рюкзаки кидайте в угол, у нас со своим пойлом приходить не принято. Эй, Кощей, налей-ка им за счет заведения. Я сейчас. Ушмыгнула. Ну и ну — оказывается, бар «Кропоткин» держит Арина. Как минимум совладелица. Хотя… есть другой вариант: она подружка настоящего владельца. Черт знает почему такой вариант меня не радует. Бармен, названный Кощеем и действительно смахивающий на него жуткой худобой и зловещей ухмылкой, тянется желтой иссохшей лапкой к бутылке «Казаков», наливает в четыре стакана на два пальца. Повинуясь небрежному жесту Хвоста, верный раб Гляпа тащит стаканы на наш стол. Пока все путем. Нас спасли и вроде не собираются мочить, наоборот, угощают дармовой выпивкой, но вот вопрос из вопросов: с какой стати? И ответ на него мы, кажется, скоро получим. — Ну? — Хвост первым поднимает стакан. — Запить бы чем… — Вычет смотрит на водку с отвращением. — Эй, Кощей, — кричу я, — сок есть какой-нибудь? — Сока нет. Есть минералка «Радионуклидная». — Тащи, — велю я — и раздается общий гогот. Хвост — и тот прыскает в рукав, расплескивая водку. Однако! Вот что значит три года вне Зоны — попался на древнюю плоскую хохму. Как желторотик попался. Ладно, исправим неверное впечатление о себе… Медленно встаю из-за стола. Медленно кладу на столешницу автомат. Гогот стихает. Медленно вынимаю из ножен мачете и кладу рядом с автоматом. |
