Сколько мы я не пытался вспомнить её, у меня не получалось. Но была странная уверенность, что глаза у неё зеленые.

Взял новый листок бумаги, набросал измененный набор символов, но это ни к чему не привело.

— Не то, — разозлившись, скомкал лист и швырнул его в сторону переполненной мусорки, после чего вскочил на ноги и пнул стул, словно тот в чем-то провинился.

Даже боль была не такой, какой должна быть…

Вернув стул на место, я взял карандаш и попробовал снова.

Неудача.

Снова.

Неудача.

Один лист я прикрепляю на стену, другой выбрасываю в мусорную корзину, ведомый шестым чувством. Оно подсказывало, что в тех письменах, что сейчас были на стене, был ответ, который я ищу, а в тех, что я выкинул — нет. Оставалось лишь соединить эти рисунки во что-то осмысленное.

Но как бы я не старался, ничего не выходило.

Бегло, почти не думая, начертил ещё несколько символов, но даже вглядываться в них не стал. Просто взял лист и с ним вышел на балкон, взглянув на этот серый неприятный город с высоты десятого этажа.

Как бы я хотел стереть его с лица земли.

Ненавижу эти улочки. Ненавижу эти серые коробки. Ненавижу это почти белое солнце, в котором нет и намека на тепло.

Это без сомнения ад.

Когда все только началось, у меня было две надежды: пропавшая книга и эти проклятые символы.

Вначале я перерыл все дома, затем обошел ближайшие книжные магазины. Перерыл добрую половину интернета и побывал во всевозможных библиотеках. Но везде на меня смотрели, как на сумасшедшего.

Ещё бы…

Пытаться найти книгу только по внешнему описанию, без имени автора и названия.

В какой-то момент я понял, что это тупик. Так я не найду эту книгу.

Оставались символы, но чем дольше я с ними возился, тем больше погружался в пучину безумия. Все стены покрыты листами бумаги с письменами. Они даже в туалете есть!

— Надо со всем этим покончить… — пробормотал я, взглянув вниз с балкона. — Я не могу продолжать так жить…

Вернулся в комнату за стулом, но неожиданно сам для себя чуть по-новому взглянул на портрет красивой девушки. Остается поражаться, как я смог так точно её изобразить. И тут меня словно переклинило.

В этом портрете чего-то нахватало…

Взяв со стола карандаш, я меньше чем за минуту добавил у правого виска незнакомки дополнительный локон в который была вплетена ленточка. Кажется, она должна быть красной, но портрет был черно белым, как и весь этот гребаный мир!

— Идеально, — невольно улыбаюсь, смотря на неё, а на сердце почему-то стало тепло.

И эта теплота на мгновение заставила меня выкинуть мысли о том, что я собирался сделать. Но стоило мне перевести взгляд на то, что было вокруг портрета, на эту странную, чужую письменность, которая преследует меня, то я мгновенно вернулся в омут апатии и ненависти к миру.

— Я не хочу больше существовать… Не так… — бормочу себе под нос, беру стул и полным решительности шагом направляюсь к балкону. Ставлю стул у самого края и залезаю на него.

Страшно.

Инстинкт самосохранения бьется в конвульсии, но вот разуму плевать. Лучше смерть, чем такая жизнь.

— Максим! Стой! Что ты делаешь!?

Голос заставил меня вздрогнуть и развернуться. Одной ногой я все ещё стоял на стуле, а вторую положил на перила.

— Вера?

В голове пробежало сразу множество вопросов, главный из которых: как она сюда попала? Девушка, не смотря на то, что я с ней порвал, была до ужаса приставучей и не собиралась так просто вычеркивать меня из своей жизни.

В один из её последних визитов я тайно выкрал ключ от моей квартиры, и больше недели она впустую долбилась в дверь.