— Ведь у художников много свободного времени, — не то утвердительно, не то вопросительно сказал мистер Халинген.

— Знаете, когда как. Иногда у художников очень много свободного времени, а иногда его катастрофически не хватает.

— Это точно. Как у всех людей. Вот у меня тоже иногда времени совершенно не хватает, а иногда мне кажется, что время как бесконечная лента: тянется, тянется, тянется… И думаю: скорее бы уже пришло то время…

— Какое время? — поинтересовалась девушка.

— Ну, то время… Время, когда я буду доволен.

— А вот у меня такого почти никогда не бывает…

Сильвия посмотрела на мужчину. Тот уверенно вел машину, лишь изредка бросая взгляд на дорогу. Его, казавшийся старым и подержанным, пикап мчался очень быстро, мотор работал прекрасно и почти бесшумно. Только грохот железяк в кузове все время мешал вести спокойный разговор.

— Скажите, а правда, что художники получают очень большие деньги? — поинтересовался Роберт.

— Да, есть художники, которые получают очень большие деньги. Но, если вы обо мне, то я таких… если честно сказать…

Роберт бросил короткий взгляд на девушку.

— …я неудачница, наверное, — сказала она. — Поэтому я и хожу по свалкам, собираю куски искореженного железа, чтобы потом из него что-нибудь сделать, и может быть это потом кто-нибудь купит.

— Купит?! Куски металла?! — изумился Роберт.

— Ну, да! Только они будут уже не просто кусками металла, они будут произведениями искусства.

— Куски металла?! Произведениями искусства?! — не поверил словам девушки мужчина. — И сколько это будет стоить?

— По-разному. Знаете, если бы я, например, была очень известным художником, то это стоило бы десятки тысяч долларов. А так, может кто купит и заплатит мне какие-то деньги… И тогда я смогу заниматься тем, чем мне нравится.

— А чем вам нравится заниматься?

— Ну, знаете… Я бы хотела путешествовать.

— Путешествовать? — мужчина улыбнулся. — Путешествовать, по-моему, нравится всем.

Он внимательно посмотрел на дорогу и резко свернул на перекрестке.

— Это только люди так думают, что художники очень богатые и получают много денег. А на самом деле большинство художников живут лишь бы как… Не имеют ни мастерских, ни средств к существованию. В общем-то побираются…

— Что, неужели так много бедных художников?

— Да. Бедных во много раз больше, чем богатых.

— Но все-таки есть богатые! — утвердительно сказал мужчина.

— Конечно, есть. Я встречалась с некоторыми из них. Это действительно очень богатые люди.

— И что? Они настоящие художники?

— Да, как вам сказать… Скорее всего им просто повезло в жизни.

— Повезло… А вам не везет?

— Мне? — девушка развела руками. — Знаете, мне как-то пока еще не повезло. Но я же надеюсь!

— Нужно всегда надеяться. И тогда удача улыбнется.

— Вот-вот. И я надеюсь, что мои новые работы из этих железяк кому-то понравятся, критики меня заметят, обо мне напишут в толстых журналах, повсюду будут мои фотографии…

Мужчина широко улыбнулся:

— Вас будут показывать по телевизору, журналисты будут брать у вас интервью, вы будете рассказывать о своем тяжелом детстве, плести какую-нибудь ахинею, как это делают все писатели и художники, и вам останется только ставить свою подпись на чеках.