Галина В. Романова. К северу от любви
Непередаваемое ощущение — слушать шум дождя, лежа в удобной кровати под теплым одеялом. Его меланхоличный шелест или отчаянная дробь по оцинковке подоконника одинаково убаюкивают. Веки слипаются, тело становится невесомым, беспечные мысли мягко волокут сознание в сон. Совсем иначе, когда тяжелые капли бьют в макушку, ты стоишь посреди густых зарослей и каждый шевельнувшийся куст кажется тебе подкравшимся полицейским. Так не должно было случиться! Никто этого не планировал, и в мыслях не было. А она умерла! Господи, что делать?! Как поступать в таких ситуациях, когда у твоих ног лежит труп, которого не могло, не должно было быть! А он есть! Никаких помощников в Гугле! Ни одной памятки! Да и глупо было бы соваться в интернет с подобным вопросом. Могут вычислить, если выйдут на след. Почему она так орала? Что не так? Что вообще ей было нужно? Почему она оказалась в это время в этом месте? Ждала? Следила? Скорее всего. Но зачем?! Что бы это ей дало? Дура! Чертова дура! Истеричная, взбалмошная, зарвавшаяся! — Что нам делать? — Слабый голос за спиной заставил вздрогнуть. — Что нам делать?! — Знать бы! — Но что нам делать?! — Голос стал крепче, их могли услышать. — Не ори. Это была просто просьба, вызвавшая неожиданную реакцию: за спиной послышался стон и звук оседающего на землю тела. Еще не хватало! Приводить кого-то в чувство в паре метров от трупа еще больше не входило в планы. — Яма… — наконец-то хоть что-то стрельнуло в голову. — Нам нужна яма. Нам нужно ее закопать. — Чем? Чем копать яму? У нас ничего нет. — Палки. Нам нужны какие-нибудь крепкие палки. Снимем дерн. А там земля мягкая. Станем рыть руками… Сказать всегда легче, чем сделать. Палки без конца ломались, и их приходилось искать снова и снова, пока верхний слой дерна размером метр на метр не был снят. — Не разбрасывай. Потом сверху положим как ни в чем не бывало. Как ни в чем не бывало никогда уже не будет, подумали они одновременно. До конца жизни будут стучаться в мозг воспоминания о грязных руках с землей, забившейся под ногти. О сбитых костяшках пальцев, о судорожном дыхании и слезах, размазанных по лицу. Это никуда не исчезнет. Никогда! — Господи… Сколько времени прошло. Уже светает, — запыхавшийся голос еле звучал. Силы у них иссякли. — Кажется, все. — Они уложили последний пласт дерна, вместе потоптались сверху. — Надо уходить. Скоро выйдут собачники и спортсмены на пробежку. Каждому стрельнула в голову мысль, что рано или поздно эту могилу найдут. Она слишком мелкая. Слишком заметная. Но никто ее не озвучил. У них все равно не было выбора. Пусть будет как будет…
Глава 1
По небу плыла огромная сахарная голова — с острыми краями, ноздреватая. Ветер крутил ее, разворачивал, отщипывал от нее куски и разбрасывал по голубому небесному полю. Егор никогда не видел сахарных голов. В магазине он покупал рафинад или сахар-песок, предпочтение отдавал последнему. От деда много слышал о существовании кускового сахара. Было это когда-то давным-давно. Именно тогда существовали и специальные щипчики, которыми сахарная голова дробилась на мелкие куски. Дед много рассказывал об этом. Он любителем был повспоминать. Дед вспоминал, а Егор представлял. И сейчас, глядя на плотно сбитое крупное облако, он думал, что сахарная голова должна была выглядеть именно так. — Чушь бормочешь, — сонно отозвалась Ася, приоткрывая глаза. — Скорее глыба снега. Или льда. |
