Вот оно! Глупейшая ошибка. Для ускорения вызова процедуры засунул параметр в глобальные, а счетчик скорректировать забыл. И поплыл стек… Сейчас моя программулька пойдет… Кисонька, лапонька, звездочка моя ясная… Сейчас координаточки обсосет, и держать будет мертвой хваткой. Сейчас, только сферой захвата по местности поползает, территорию ощупает…

    Зараза! Как же вертикаль стабилизировать???

    В общем, ясно. Мордой об стол. Раза в два лучше старой, но привыкать к моей надо с нуля. Старые навыки удержания сферы не помогут. Скорее, даже наоборот. А вот глобальный мониторинг местности у меня намного лучше. Нужно будет мою программульку в режиме мониторинга на второй терминал пускать. Но это - для зрителей. Не для эндера. Чтоб лучше видели, как эндер десантника пополам режет.

    Вот дерьмо!

    Как и весь наш проект.

    -  Том, подежурь за меня. Надо мозги проветрить.

    -  Ты сегодня вернешься?

    -  Не знаю. Наверно, нет.

    Разминаю затекшие мышцы и иду к выходу. В «лягушатнике» салажата тренируются в удержании сфер. Здесь собраны все виды пультов, придуманные эндерами. Вижу один новый. Сажусь, и моментально оказываюсь в центре внимания. Пульт оказывается детской поделкой. Икс и игрек на правой руке, а на левой только вертикаль и финиш-контакт. При параллельных штормах за таким пультом нечего делать. Одной рукой не компенсировать суперпозицию двух разнонаправленных волновых помех. Спрашиваю, кто его изобрел, сажаю парня рядом и подробно объясняю недостатки. Потом хвалю мягкий, плавный ход. Салажата смотрят мне в рот. Кажется, я становлюсь гуру.

    Направляюсь в бассейн, по дороге вспоминаю шрамы на боку Меты. Никак не мог понять, почему она не признавала купальники бикини.

    Техники сняли стенную панель и возятся с трубопроводами. Проходя мимо, уворачиваюсь от ударившей струи воды, левой рукой ловлю падающий сверху газовый ключ, а правой удерживаю от падения стремянку.

    -  Тебя, сам бог послал. Ну, блин, с меня бутылка, - слышу сверху. Протягиваю наверх ключ.

    -  А нахрена он мне теперь? Не видишь, мля, трубу прорвало. Стась, дуй на третий уровень, перекрывай холодную с пятой по восьмую. Это, блин, одна из них.

    Второй техник убегает.

    -  Ты из десанта? Я, блин, сразу понял. Счас, думаю, лечу, и обязательно вниз.

    Фонтан воды слабеет и на глазах утихает. Техник стучит ключом по трубе и слезает со стремянки.

    -  Видал, что делается, - жалуется техник. - Трубы, мля, насквозь прогнили. Ты их хоть изнутри, хоть снаружи парапластом обтяни, держать не будет. Ржа одна. Мля.

    -  А на складе?

    -  А что, мля, на складе? Новых-то никто не делает. Лет на пятьдесят хватит, потом надо снимать поле и выходить наружу. Успеете вы, не успеете, а запасам кранты. У нас еще ничего. В других службах хуже. Это вы в десанте как сыр в масле катаетесь.

    Мы в десанте катаемся как сыр в масле… Не за себя обидно, за ребят. Подставляю ладонь под струйку и медленно декламирую:

    Шесть сотен тысяч равных порций

    Воды живой в одной горсти…

    Но проживали черногорцы

    Свой долгий век до тридцати.

    И жены их водой помянут,

    И спрячут их детей в горах

    До той поры, пока не станут

    Держать оружие в руках.

    Дошло, мля. Понял, блин, на что я намекаю.