— Блин! — вдруг воскликнул Дима, просматривая на ходу первую страницу. — Откуда я вдруг знаю фамилию Трупин?

— Трупин? — удивился Семен. — Смешно, но и я где-то такую слышал… А чем он знаменит?

— Да вот, — Дима потыкал пальцем в газету, — пишут, что убили какого-то Трупина.

— Убили? А где? — поинтересовался Семен.

— Московская газета. Сегодняшняя. Эти серьезные парни, которые только что уехали, оставили ее на столе. Значит, они едут быстрее нас, если газета у них сегодняшняя… Интересно, куда торопятся?

— Трупин! — Ренат живо схватил газету, и, близоруко прищуриваясь, пробежал глазами заметку. — Трупин…

— Характерная фамилия для покойника, — заметил Дима.

— Как же вы не помните! — Ренат потряс газетой в воздухе.

— У него офис в том же здании, что и мой. И на том же этаже.

Когда у меня собирались, перед отъездом, мимо его двери проходили, должны были видеть табличку. Операции с ценными бумагами, кредитование. Короче, люди, у кого большие «бабки», нанимают его, чтобы он из больших «бабок» сделал немножно больше.

— Ничего я не видел, — возразил Семен.

— Ну как же, как же?.. Помнишь, ты еще сказал, что куртку об ручку двери порвал, а у моей секретарши ниток с иголкой не нашлось, и я ей еще говорю: «Сходи к Трупину, может, у его референтки найдется»…

— А я вообще позже всех пришел, — напомнил Дима. — Я и про рваную куртку не знаю…

— Вот, смотри, — Семен выставил плечо, чтобы был заметен расползшийся шов.

— Эка тебя угораздило. А почему не зашил до сих пор?

— Так у Трупина дверь была закрыта, и он, и секретарша, и сотрудники уже ушли, — оправдываясь, пояснил Ренат.

— У меня нитки есть, спросили бы… — предложил Дима.

— Подожди, а когда его убили? — вдруг спросил Семен.

— Вчера… Вот тут написано, — Ренат склонился над газетой, — «киллер проник незамеченным», «оглушил и сделал контрольный выстрел в голову через подушку»… Где киллер раздобыл подушку, разве с собой принес? «Выстрела никто не слышал»… «Видели отъезжающий джип»… Ага! Вот написано — около восьми вечера…

— Вчера, ровно в восемь, мы выехали из Москвы…

— Значит, его грохнули как раз тогда! — воскликнул Дима.

— Похоже на то… — согласился Семен.

— Мы едем или нет? — прикрикнул Ренат. — Еще километров сто надо сделать, если хотите ночевать в мягких постелях с чистым бельем…

— Но интересно же… Мы как раз все собрались у тебя, а за стенкой происходило убийство…

— Ты писатель, ты и думай, — посоветовал Ренат. — Может, сюжет для нового романа.

— Я детективы не пишу.

— А что ты пишешь? — Что-то вроде… «Тропик Рака» Генри Миллера читал?

— Нет. Но название не нравится.

— Философствующая эротика, — пояснил Дима. — Если б не философия, была бы порнография.

— А я вот, мужики, — сообщил Семен, когда они уже ехали по шоссе.