Такая она, линия партии, Петр Мосиевич!

— Атакуем под утро, — закончил я. — В бой пойдут только добровольцы. Вопросы?

Вопросов не было. Юнкера переглядывались, улыбались недобро. Кажется, добровольцев можно не вызывать. Ребят оскорбляли, травили, убивали… Наконец-то!

Молча стояли шахтеры. Им тоже все ясно.

Все? Нет, не все.

— Бой будет ночной. Есть риск, что в темноте перестреляем друг друга. Поэтому вопрос: как отличить своих от чужих? Слушаю!

— Юнкер Дрейман, — откинулись с правого фланга. — Нужен пароль! Предлагаю…

Договорить не успел — сначала хихикнули, затем захохотали. На краткий миг смех объединил всех: и тех, кто в погонах, и тех, кто без.

— В письменном виде, — уточнил кто-то. — И пропуска выдать.

— С двумями печатями, — густым басом добавил стоявший прямо передо мной шахтер.

Бедный юнкер Дрейман попытался что-то пояснить, но его не слушали.

— Повязки нужны, — деловито предложили с левого «шахтерского» фланга. — Светлые, чтобы различить. Сбегаем в поселок, принесем пару простыней…

Я поморщился. «Сбегаем»! А кого с собой приведем? Мысль, конечно, правильная…

Белые повязки — не красные. Сами предложили!

— С повязками решим, — подумав, согласился я. — Но вот какая мысль имеется. В сражении требуется своих подбодрить, а врага, напротив, напугать. Для этого служит боевая песня. С ней веселее — и своего сразу узнаешь. Вот вам и пароль, без всякой печати.

Кто-то опять хихикнул, но смеяться не стали. Легкий шепот, шушуканье, недоуменные взгляды.

— А… А чего петь будем?

Замах — от всех души, со всей пролетарской дури. Громадный кулачина со свистом рассекает холодный воздух, уверенно впечатываясь…

…В пустоту.

Второй кулак уже не столь решительно бьет слева… мимо… мимо… Кулаки вздымаются вверх, словно в приступе праведного классового гнева. Поздно! Подсечка, бросок… Или бросок с подсечкой, вот уж не спец…

Тот, кто пытался нокаутировать воздух — невысокий хмурый здоровяк, морщась, поднимается с земли. Он тоже — явно не спец.

— Нет так! — морщится поручик Хивинский. — Господа, я же объяснял!..

Здоровяк-шахтер виновато разводит могучими руками. Остальные лишь вздыхают.

Мешать я не стал, присел рядом, прямо на заросший старой сухой травой бугорок. Хивинский занимался делом. Это вам не песни разучивать!

— У нас будет мало времени, господа, — вероятно, уже не в первый раз повторил поручик. — Стрелять нельзя, сразу набегут, ножом вы не владеете. Но драться-то должны уметь!

— А мы умеем! Умеем!..

Народ у Хивинского подобрался крепкий, один к одному, поручик лично отбирал. Но что-то определенно не клеилось. Шахтеры и сами понимали, поглядывали виновато.

— Вы, господин поручик, деретесь неправильно, — наконец, рассудил кто-то. — Драться — это когда по сопатке. Или в грудь. А ниже пояса — нельзя! Никак нельзя. И лежачего не бить!

Забойщики и крепильщики одобрительно закивали. Ясное дело, драться они умели — стенка на стенку, по престольным праздникам. Или с парнями с соседней шахты. Раззудись плечо, размахнись рука!..

— Мы их и так на куски порвем, без всякого ножа.