И ответом ему был далекий вой твари, которая вышла на охоту.

Евдокия всю ночь не могла заснуть, стоило смежить веки, как перед глазами вставала зыбкая стена и тени душ за ней.

— Мы есть, — шептали они, протягивая к Евдокии полупрозрачные руки. Во сне теням позволено было преодолеть стену, и Евдокия явно ощущала прикосновения их, липкие, будто бы пальцы эти были обернуты паутиной.

Она отшатывалась.

Просыпалась.

И заставляла себя лечь в чужую постель. Уснуть.

Завтра.

Уже завтра они отправляются в Серые земли. Себастьян купил билеты… и ее рассказ выслушал, не перебивая. Кивнул. Сказал:

— Вот оно как.

И вышел.

Ничего не объяснил, но тогда Евдокия была слишком утомлена, чтобы требовать объяснений. Ей казалось, что там, в орденских подвалах, ее всю выпили до самого донышка.

И в постель она легла сама… и вот теперь маялась — маялась.

— Нет, хватит, — очередное пробуждение, резкое, а потому неприятное, заставило Евдокию сесть. Она провела ладонью по обнаженной своей руке, радуясь хотя бы этому прикосновению.

А рука-то ледяная.

И кожа гусиная, неровная. И холодно… в червене не бывает так холодно, но поди ж ты… сквозит от окна, не иначе. И Евдокия встала.

Пол стылый.

Поземка на нем… откуда летом поземка? Или же она вновь спит? Если спит, то сон на редкость яркий.

И луна за окном.

Полная луна… как такое возможно, если пошла она на убыль? Евдокия не знает. Она дошла до окна и окно это, закрытое, распахнула, впуская белую дорожку лунного света. Та протянулась через подоконник, сползла по стене, по полу разлилась стылыми лужицами, ледяными будто.

И в зеркале отразилась.

Сама дорожка, а еще женщина в белых одеждах, которая стояла у окна, разглядывая Евдокию. А та в свою очередь глядела на эту женщину.

— Не боишься?

— Боюсь, — призналась Евдокия.

— Тогда зачем ты споришь со мной?

— Я?

— Ты, — женщина была красива той холодной красотой, которая стоит почти на грани с уродством, и Евдокия, разглядывая черты совершенного ее лица, не могла отделаться от ощущения, что лицо это — маска. — Отпусти его.

— Кого?

Сердце оборвалось. Евдокия знает ответ, вот только не желает признавать самой себе.

— Того, кого ты назвала мужем, — женщина смотрела не с гневом, со снисходительностью, которая заставляла Евдокию острей ощутить собственное несовершенство.

— Значит, это ты забрала его.

— Он сам ушел ко мне.

— Разве?

Лунные волосы.

Лунные глаза. И кожа, что мрамор, только не тот, который светится изнутри, будто живой, нет, ее мрамор — камень надгробий, одежды — саван.

И сама она мертва.

— Если он ушел сам, по своей воле, то отчего ты здесь? — Евдокия оперлась на подоконник, преодолевая внезапную слабость.

— Отпусти его.

— Иначе?

— Иначе я убью тебя, — с улыбкой произнесла незнакомка. — Выпью до капли твою жалкую жизнь.

Она сделалась вдруг до того уродливой, что Евдокия отпрянула.

Закричала бы, если б могла.

Не смогла.

К счастью. И когда первый страх схлынул, Евдокия нашла в себе силы улыбнуться:

— Спасибо, — сказала она. — Теперь я знаю, что поступаю правильно.

— Ты…

— Ты не можешь убить меня. Не знаю, почему, но не можешь.