Там действительно лежит бумага, частично исписанная неровным почерком.

«С получением сего послания, милейший мой Марони, прошу вас оказать помощь его подателю. Сей человек знавал лучшие времена, и если бы не людская неблагодарность, мог бы и далее наслаждаться заслуженным покоем…»

– Ты понимаешь что-нибудь? – Спрашиваю шепотом Лексли.

– Чушь какая-то…

– Откуда ты узнал, что этот человек будет здесь? И почему так поздно приехал? – снова поворачиваюсь я к парню.

– Я уже приезжал сюда раньше. К нему же. Он служит у серьёзного господина и не может куда-либо отъезжать днём. Только ночью, как сейчас. Он уже приезжал дважды, но только сегодня привёз рекомендательное письмо. В прошлый раз его не было, и мой господин не поверил его словам…

– Ты знал, что он приедет сегодня?

Парень замешкался, но немилосердный тычок кулаком под ребро вновь вернул ему былое красноречие.

– Приехал человек… и господин барон велел мне выехать сюда, милорд.

– А в прошлый раз?

– Первый раз он приехал сам. В наше поместье. О чем-то говорил с господином, и в следующий раз я приехал уже сюда. Это было заранее оговорено. А сегодня… я никуда не собирался ехать! И ничего не знал! Клянусь вам, милорд!

– Что он привез в прошлый раз?

– Какие-то бумаги… я не умею читать, милорд!

Парня отводят в сторону и к нам подтаскивают виновника всех этой суматохи. Выглядит он неважно. Половину лица занимает внушительный кровоподтек. Видать, пытался отмахаться от ребят. Ну-ну…

– Слушаю тебя.

– Э-э-э… а кто вы такой, ваша честь? Мне незнакомо ваше лицо!

– Милорд Сандр является лордом здешних земель, – терпеливо поясняет ему Лексли.

– Моё почтение, милорд! – пытается поклониться мужик.

– Как твое имя?

– Олгей, милорд!

– У кого ты служишь?

– Служил… – поникает головой мужик. – У графа Дарена, в его охотничьем домике. Конюхом. После смерти графа нас всех выгнали. Вот я и ищу теперь себе место, милорд.

– А причем тут людская неблагодарность? О чем это в письме написано?

– Когда граф был ещё жив, со мною уважительно здоровались все встречные! А теперь…

– Кто написал это письмо?

– Э-э-э…

– Ну?

– Главный ловчий графа… барон Родаль.

– Где он сам?

– Я… не знаю, милорд! Он ничего мне сказал на прощанье!

– Зачем ты следил за моей невестой?

– Помилуйте, милорд! Кто – я?! И в мыслях не было!

А ведь дядя врёт… Если парень не пытался задурить нам мозги, то вот этот клиент старается вовсю!

– Ты встречал караван из замка, так?

– Да, милорд.

– И следовал за ним.

– Да, милорд.

– Зачем?

– Я должен был подробно рассказать о том, в каком порядке располагаются повозки каравана, милорд.

– Кому?

– Его хозяину, – кивает Олгей на парня, – барону Марони. Это он мне приказал.

– Зачем это ему знать?

– Откуда мне знать? Кто я, а кто он, милорд?!

– Поклянись! – и в свете костра блеснул Рунный клинок. – Ты знаешь, что это?

Олгея бьёт крупная дрожь, но он через силу кивает.

– Д-да…

– Целуй!

Не знаю, случайно ли так вышло, или клинок действительно обладает какими-то, до сих пор неведомыми мне, качествами, но дальнейшее озадачило нас всех! Меня – так в первую очередь!

Наклонив лицо к клинку, Олгей вытягивает вперед губы, стараясь держать лицо, как только возможно дальше, от тускло блестящего лезвия.