— <style name="53">Хочу. А можно?

— <style name="53">А тебе после какавы не поплохеет?

— <style name="53">А что, они совсем не стыкуются?

— <style name="53">Ладно, я сейчас…

<style name="53">Отсутствовала Стеша минут десять. Я даже стала подозревать, что кофе был только предлогом, чтобы моя опекунша могла проинформировать свое начальство о том, как протекал завтрак и о чем мы разговаривали. Впрочем, увидев довольную Стешу с кофейником, распространявшим неповторимый аромат чайного магазина на Кировской, в котором почему-то всегда пахло свеже-смолотым кофе, я сняла свои подозрения: судя по всему, девица от плиты не отлучалась.

— <style name="53">А ты не хочешь? — спросила я после того, как Стеша налила мне полную чашку.

— <style name="53">Мне не положено.

— <style name="53">А, понимаю, — кивнула я и отпила немного из чашки. Вкус кофе был совершенно потрясающим. — Ты сама варила?

— <style name="53">А кто же еще?!

— <style name="53">Кто тебя научил так здорово варить кофе?

— <style name="53">Жизнь научила…

<style name="53">Ручаюсь, что в этот момент ее узкие глазки подернулись дымкой грусти истинного философа. Не знаю, как кофе с какао, но ее широкое, простодушное лицо никак не стыковалось с этим озарением пережитого. Чувствуя, что мне совсем не хочется углубляться в стешины проблемы (впрочем, я догадывалась, что разговаривать со мной по душам она все равно не станет), я понимающе кивнула и быстренько допила кофе.

— <style name="53">Хочешь еще что-нибудь?

— <style name="53">Может быть, у тебя есть сигарета?

— <style name="53">Я не курю. Здесь вообще не курят.

— <style name="53">Тогда все! Спасибо, Стеша! Было очень вкусно.

— <style name="53">Ну, тогда пошли?

— <style name="53">Куда пошли? — Переход от процедуры заботливого кормления к суровой прозе жизни был настолько стремительным и неожиданным, что я, разомлев от еды и кофе, даже опешила.

— <style name="53">А то тебе не все равно! — хмыкнула Стеша. — Куда надо, туда и пойдешь. Небось не у мамки на печи — в казенном доме…

<style name="18MSGothic">* * *

<style name="53">Пока мы поднимались по каменным лестницам — я впереди, Стеша за мной, обдавая мою спину жаром собственного тела — ничего вокруг разглядеть было нельзя. Если бы я только что не позавтракала и совершенно точно не знала, что в данный момент имеет место быть пусть не очень раннее, но все-таки утро, то вполне могла бы подумать, что вокруг этого таинственного дома уже воцарилась поздняя латиноамериканская ночь. Поднималась я под аккомпанемент коротких указаний Стеши, не баловавшей меня страстными монологами: «Шесть ступенек вверх… Два шага налево… Еще семь ступенек… Два шага налево, шаг прямо… Побереги жопу, тут выступ… Еще девять ступенек. Стой!»

— <style name="53">Стою, — замогильным эхом откликнулась я. — У вас что тут, пробки повыбивало?

— <style name="53">Помолчи!

<style name="53">Стеша обогнула меня и легонько толкнула что-то, оказавшееся дверью. И я сразу же прикрыла глаза обеими ладонями — настолько ослепительно ярким был свет, хлынувший из просторной комнаты, в которую в вошла, ничего толком не соображая.