Почему бы и нет?

Душу обволокло чёрным огнём Смерти. Она затрепетала, но Великий не знал жалости – пламя резало её на куски, устраняя торчавшие из неё усы и сгустки. Он исправлял то, что можно было исправить, и отсекал то, что изувечено навсегда. В то же время, за его спиной, в чёрном огне, проявлялись очертания человеческого тела – оно напоминало Улара, как фигурой, так и лицом. Он обернулся в какой-то момент и, нахмурившись, решил, что лучше так не делать. Изменил лицо. Глянул, ругнулся, но не стал менять и дальше – пусть так, сил маловато осталось, а создавать нового безумца ему не хочется. Древний город вытягивал Силу с огромной скоростью, поражая уже даже не самим фактом того, что он мог и делал это, а тем, что вытягивал энергии полученные, по сути, из ритуального мучительства. По сути, но не по смыслу – Китэгра кромсал душу, получая выход эманации Страдания, в огромном количестве. Этого хватило бы, что бы создать десятки полностью Живых и исправных тел. Но чёрный город сжирал почти всё, едва эта энергия получала выход. Оставались сущие крохи, и приходилось прикладывать массу собственных сил, что бы удержать и использовать хотя бы их. У него, конечно, всё получилось – гибель истерзанных частичек души позволила создать тело и сохранить то, что осталось от души…, это было почти забавно. То, что осталось от безумного гиганта, помещено в тело, которое создано было из частичек его собственной души.

Пламя схлынуло, на полу распростёрто живое, но бездушное тело - статью Улар, Воин потомков Великих рас, лицом же, точь-в-точь покойный Правитель Тиагра.

-Проклятый Правитель… – Проворчал Китэгра, недовольный тем, что образ того воина, павшего в бою, до сих пор преследует его. Никак не отвязаться…, он всё же потратил частичку сил и изменил лицо – теперь сходство с имперским Правителем номинальное.

Он двинулся к телу – душа в его ладони, сияет, словно маленькое Солнце.

Движение ладони и душа впитывается в тело, словно вода в губку. Мгновение и всё тело вздрагивает в нескольких судорогах – память души, вписана в мозг, дисбаланса не будет, это тело и его душа, теперь подойдут друг другу, как подходит младенец юный, к душе любой.

Он открывает глаза – пустые, бездумные. Садится, трясёт головой. Его взгляд обращается к Великому, по лицу проходит мучительная гримаса. Великий ждёт – его раны зажили, алтарь и изувеченный труп, скрыты завесой из простенькой Формы. На нём снова плащ и капюшон надвинут на глаза. Человека ничто не испугает, он видит сейчас лишь другого человека и чёрные стены.

-Кто я? – Говорит человек.

-Мне не известно. – Отвечает ему Великий.

-А где я?

-Ты не помнишь?

-Я… - Человек хмурится, на лице его боль. – Что-то смутное, какие-то обрывки…, белая маска…,  - в глазах гнев,  - отродье Хаоса! Я, кажется…, я её надел. – Он вздрагивает всем телом. – Я помню…, хотел обрести больше сил, хотел быть сильнейшим из всех…, но кто эти все? Я…, эта маска, в ней могущество…, она многократно усилит то, что есть. Кто был слаб, станет сильным, кто был сильным, станет непобедим…, кажется так. – Он замолчал. Взгляд тусклый, полный печали. – Раньше я был очень сильным. Теперь…, я чувствую – что-то не так. Со мной что-то не так…

-Ты был могучим магом. – Скрипит голос Китэгра – он врёт, но заметить фальшь в голосе исторгаемым этим телом, не сможет никто из Живых. Сидящий перед ним, был Богом, могучим Богом, который стал много сильнее и эта новая мощь, что-то сделала с ними – он не выдержал, душу изуродовало, он обезумел практически сразу, как маска оказалась на его лице. Маг, ставший слабее, переживёт как-нибудь свою утрату. Но что будет с Богом, который вдруг опустился настолько, что его сила сравнима с силой средней руки Почтенных? Поставив себя на место этого отчаянного Бога Огня, Китэгра вздрогнул – дважды.