Константин Назимов. Клан для Антиквара. Книга 1
Пролог
— Господин целитель, как же так, вы обещали моего господина на ноги поставить, — расстроенно произнес пожилой слуга, на глазах которого блеснули слезы. — Простите, сделал все что в моих силах, — развел руки в стороны средних лет доктор, подумал, а потом добавил: — Готовьтесь, Виктор Иванович вот-вот нас покинет. Комната ярко освещена, на кровати, опутанный проводами лежит молодой мужчина. Его дыхания почти неслышно, глаза закрыты, щеки чисто выбриты. Ему всего-то двадцать четыре года, а пережил многое. Не так давно погибла почти вся родня, клан оказался под угрозой падения, а ведь еще недавно был одним из влиятельных в Российской империи. При этом политические дрязги старался избегать, насколько это возможно. Когда все началось и покатилось под откос? Этого сказать никто даже из оставшихся немногочисленных слуг не в состоянии. Антикварный клан, лет пять назад, стала преследовать череда неудач, словно кто-то навел проклятие. А уж про последний год и вспоминать нет желания. По всей империи пришлось закрывать отделения, преданные люди погибали, предавали, подставляли, а финальный удар — расстрел кортежа главы кланы с супругой. Кто за всем стоял так и осталось неизвестно, точнее, враг так и не появился из тени. Наследник, сейчас находящийся на грани смерти, сделал попытку возродить клан, но ему это, по всей вероятности, не удалось, иначе бы он не находился в таком состоянии. Управляющий Антикварного дома, седой и сухощавый старик, сумел взять себя в руки. Перечислил причитающийся целителю гонорар, а потом проводил того до машины. Слуга уже прикидывает, где изыскать средства на похороны молодого хозяина. Нет, если их провести скромно, то проблем не возникнет, но клан всегда провожал своих господ с пышными почестями. — Петр Васильевич, что ж будет-то? — обратилась к управляющему служанка, глядя вслед удаляющемуся автомобилю и закрывающимся автоматическим воротам. — Клавдия, не каркай, — не глядя на средних лет женщину, ответил управляющий, подумал и добавил: — Иди работай и свари бульона Виктору Ивановичу, попытаемся его покормить. — Так ведь он не ест, — вздохнула служанка, но спорить не осмелилась, побрела в сторону дома. Старый слуга печально вздохнул и посмотрел на надвигающуюся тучу. Вдали прогремел гром, словно предупреждая о приближении стихии. Петр перевел взгляд на поместье и поморщился. Дому требуется обновить краску на фасаде, навести порядок в саду, но нет ни денег, ни слуг. Осталось всего трое, если считать его самого. Где-то черти носят Степана, мастерового на все руки. — Небось опять в баре за воротник заливает, — буркнул себе под нос Петр Васильевич и направился в комнату того, кому целитель не оставил даже призрачного шанса на выздоровление. О том, что происходит в Антикварном доме, его единственный наследник мог только догадаться, находись он в сознании. А вот целитель ошибся, граф Виктор Иванович Кортнев погиб. Точнее, его душа уже как месяц уничтожена, тело получило многочисленные ранения, а в поместье он оказался непонятно как. Поздно вечером его машина подъехала к крыльцу. Кузов изрешечен пулевыми отверстиями, разбиты стекла, два колеса спущены и пожеванная резина дымилась. За рулем находился сам граф, а трое его преданных бойцов бесследно пропали. Виктор Иванович не сумел выбраться из поврежденного авто, его голова упала на руль и протяжный сигнал клаксона разбудил немногочисленных обитателей дома. Что произошло в разломе, где только что вступивший в наследство антиквар собирался разжиться артефактами? Или он не сумел туда добраться? А может быть на него устроили засаду на обратной дороге? На эти вопросы ответов нет, полиция развела руками и предложила все списать на несчастный случай. Ну, дело завели, однако, расследование ограничилось поиском места преступления, которого не нашли. |
