Барбара Майклз. Князь Тьмы
Пролог
В кафе на убогой грязной улочке недалеко от вокзала Ватерлоо двое мужчин сидели друг против друга, уткнувшись в чашки с подозрительной темно-коричневой жидкостью, — маленький сухонький старичок, сгорбленный, как гном, и худощавый молодой человек со спутанной гривой светлых густых волос. — Ты же знаешь, парень, лучшего специалиста, чем я, тебе не найти. — Иначе стал бы я с тобой связываться. — Но послушай, мы ведь с тобой старые друзья. — Старик широко улыбнулся. Губы собеседника едва заметно дрогнули. — Скажешь тоже — «друзья»! — фыркнул он. — Но ты, кажется, времени зря не терял, Сэм, старый хитрюга? У тебя, я вижу, все в порядке. — А вот о тебе этого не скажешь. Когда ты... — Вернулся? Шесть дней назад. — Шесть дней? И на третий день послал мне телеграмму, так? В страшной спешке, так? — Ну да. Зачмокав губами, Сэм озабоченно покосился на собеседника: — И что ты делал все это время? — Ничего особенного. — Но в парикмахерскую ты не заходил. — Ты всегда говоришь намеками, старый хрыч. Так что мне надо сделать: подстричься или наоборот? — Ах, как грустно жить в мире, где люди не доверяют друг другу, — вздохнул старик с напускной печалью. — Я всего лишь хотел сказать, что у тебя очень модная прическа. — Ладно, Сэм, давай перейдем к делу. — Ты дал мне не слишком большой срок, — глубоко вздохнул старик. — Я знаю, что ты работаешь быстро. — Да, и работа на этот раз была нетрудной. Сведения, которые я для тебя собрал, по большей части общедоступны. — Сэм откинулся на спинку стула. — Ее зовут Кэтрин Мор. Доктор Кэтрин Мор. К твоему сведению, Мор — сокращенное от Морецкая. — Она изменила фамилию? — Не она. Ее дед приехал из России в конце девятнадцатого века, тогда и укоротил фамилию. Старик сделал состояние на торговле недвижимостью. У него двенадцать отпрысков. Дама, которая тебя интересует, — дочь его второго сына Карла. По странной прихоти судьбы на сегодняшний день она — единственный потомок своего дедушки. — И единственная наследница его состояния. — Совершенно верно. — Сэм взглянул сквозь куцые ресницы в лицо собеседника, но оно по-прежнему оставалось бесстрастным. — Деньги сначала отошли к старшему сыну, Стивену. У него была падчерица, дочь его жены от первого брака. Собственных детей не было. Так что деньги получила Кэт. — Кэт? Надеюсь, это не Кэт из «Укрощения строптивой»? — поморщился молодой человек. — Признаться, некоторое сходство есть. — Сэм улыбнулся, обнажив мелкие зубы. — Дама молода — двадцать семь лет, умна, богата... — Только не говори, что она красавица. — Ну... нет, я бы не сказал. Она, знаешь, этакая ученая жена. Только очков в роговой оправе не хватает. Зрение у нее великолепное. — Ничего не поделаешь, — вздохнул молодой человек, — да я все равно никогда не верил во все эти киношные сказки. — В какие сказки? А, я догадываюсь. Это когда в последнем кадре какая-нибудь страшила снимает свои окуляры и превращается в Софи Лорен, да? Нет, мой мальчик, здесь все не так. Но три или четыре миллиона баксов — мощное средство превращения страшилы в красотку. — Старый сводник, — пробурчал парень, имитируя ирландский акцент. |
