– Что вы делаете? – Стил уронил дневник и бросился к Анабел. – Неужели нельзя несколько минут посидеть спокойно, – выговаривал он, усаживая ее на место и снимая повязку. – Теперь придется перебинтовывать. Будет больно.

– Это... вы виноваты, – задыхаясь проговорила Анабел. – Надо было сразу отдать мне рубашку и дневник...

– Не разговаривайте. Сидите спокойно и будьте мужчиной... то есть женщиной... Не важно. Можете плакать, на меня это не действует.

– Давно пора бы понять, что я не плачу, – не подумав сказала Анабел. Ей пришлось крепко сжать зубы и приложить все усилия, чтобы не заплакать, когда Рой снимал старую повязку. Снова пошла кровь, и из глаз Анабел бурным потоком хлынули слезы, но она не издала ни звука.

Наконец Стил закончил и посмотрел на ее бледное лицо.

– Вот, выпейте это. Не спорьте, – приказал он, протягивая Анабел флягу.

– Это виски? – неуверенно спросила Анабел.

– Нет, мышьяк. – В голосе Стила слышалось раздражение. —Конечно, виски. Пейте.

Он поднес флягу к ее губам. Анабел сделала несколько глотков.

– Пейте еще, – сказал Стил, когда Анабел закашлялась, и снова прижал горлышко к ее рту. – Будет не так больно.

Виски обожгло горло. Она почувствовала лишь легкое смущение, когда Рой надел на нее рубашку и начал ловко застегивать пуговицы.

«Видимо, ему не раз приходилось возиться с пуговицами, – подумала Анабел. – Только скорее всего он расстегивал их». Она покраснела от смущения. Ей стало трудно дышать. «Наверно, от спиртного», – успокоила себя Анабел. С наступлением ночи становилось все прохладнее, а девушка вдруг почувствовала в теле приятную легкость и тепло. Видимо, виски согрело ее.

– Спасибо, – прошептала Анабел, когда Стил управился с рубашкой.

– Пожалуйста.

Сделав шаг в сторону, Рой подбросил в костер немного хвороста. Ужин закончился в молчании, если не считать еле слышного потрескивания огня. Время от времени Анабел бросала взгляд на Роя Стила. Вскоре тот встал и занялся лошадьми. Теперь приходилось заботиться не только о его коне и Зорьке, но и о лошадях трех бандитов. Когда Рой вернулся к костру, Анабел уже допивала кофе. От виски ее клонило в сон.

– Я хочу узнать одну вещь, – тихо промолвила она, теребя переплет дневника тети Герти.

Стил обошел костер и, подойдя к Анабел, внимательно посмотрел на нее.

Над ними сияли мириады звезд, бросая отблеск на верхушки гор, пугающих своим величием.

– Я слушаю.

– Почему вы ищете Брета Маккаллума? Ответа не последовало. В кустах неподалеку пробежал кролик или еще какой-то зверек. Стил молчал, наконец, вымолвил:

– Это мое дело.

– Но я же рассказала вам все... Так несправедливо.

– Жизнь вообще несправедливая штука, мисс Бранниган. Вы еще не раз будете разочарованы.

– Не может быть, чтобы вы хотели убить его, как Ред Коб, – в отчаянии воскликнула Анабел, снова засомневавшись, правильно ли она сделала, рассказав все Стилу.

– А если и так? – невозмутимо спросил Рой. Казалось, он читал ее мысли.

– Тогда... тогда мне придется убить вас, – прошептала Анабел.

Стил наклонился и посмотрел на ее волосы.

– Уверен, что вы так и поступили бы. – Рой начал осторожно вынимать из пучка ее волос шпильки. – Даже после всего, что я сделал для вас, – язвительно прибавил он.

– Мне не хотелось бы этого делать, – оправдывалась Анабел. – Я вам очень благодарна, но мне надо уберечь Брета.