Ответа не последовало. Никто не торопился принять заблудшего Антошу в свои объятия. Никто даже не собирался открывать дверь.

Отбросив всякие приличия и отгоняя от себя разные нехорошие мысли, я затарабанил в дверь кулаком.

В голову лезла всякая пакость. Я… Ольга… Что?.. Нет, не думай об этом, Зуев. Она просто ушла в магазин, вышла на пару минут поболтать с подругами, захотела прогуляться в парке, отправилась на работу… Хотя какая к чертям работа – сегодня же воскресенье.

Оля… Где ты?.. Что с тобой?..

В сердцах шибанув неповинную дверь ногой, я всерьез уже было задумался о том, чтобы раздобыть где-нибудь фомку и…

– Ты че хулиганишь? А ну проваливай отсюда, пока я милицию не вызвала!

Я резко обернулся, машинально нащупывая рукой пистолет и даже не вспомнив, что избавился от этой дряни еще в Иркутске. А потом я встретился взглядом с глазами тети Клавы. Видимо, видок у меня сейчас был такой, что… Во всяком случае, эта несгибаемая старушка вдруг попятилась и, прижавшись к стене, что-то беззвучно пробормотала.

Постаравшись унять всколыхнувшееся в душе раздражение – наследие Федора Рогожкина, – я глубоко и шумно выдохнул. Опустил взгляд.

– Теть Клава, где Ольга? Скажи мне, что с ней? Пожалуйста…

Она медленно отступала, не сводя с меня настороженного взгляда.

– А ты кто такой? Кто ты такой?.. Ничего я не знаю… Спроси у Семена Ивановича. Он в тридцать шестой квартире…

– Я знаю, где живет Иванович, – негромко сказал я, вновь поднимая голову и грустно улыбнувшись перепуганной соседке, которая явилась сюда, чтобы навести справедливость, а нарвалась на такого кровавого убийцу, как я.

– Постой… Ты… Антон? Антон Зуев?

– Собственной персоной. – Я шутливо поклонился.

– Но как… Антоша… Я не верю глазам… Ты же… Антон, как это?

– Слишком много всего случилось, – вздохнул я. – Теть Клава, где Оля? Она в порядке? Жива?

– Жива она, Антоша. Жива. Ой, мамоньки, что делается на свете…

– Теть Клава, где она? Теть Клава… Пожалуйста…

– Ой, Антоша, ты же не знаешь. Она ведь квартиру купила. Сказала, что здесь жить больше не может после того, что… Ну, ты понимаешь… Хорошая квартирка. Большая. Светлая…

С чего это Ольгу потянуло покупать недвижимость? Да и на какие деньги? У нас же отродясь такого богатства не было.

– Где, теть Клава? Где это?

Разговорчивая старушка не сразу даже услышала меня, продолжая трещать про какие-то окна и занавесочки. Пришлось повторить. Погромче.

– А помнишь старый универсам? В доме напротив. На третьем этаже. Квартира семьдесят вторая. Ольга твоя, как в лотерее выиграла, так и съехала…

Лотерея? Какая еще лотерея? А-а! Вспомнил! Было дело…

– Ты уж иди к ней. Повинись… Может, пустит…

Она еще что-то говорила, но я уже мчался вниз по лестнице, перепрыгивая через три ступеньки.

Мощная дверь. Внушительная. Как в банке, наверное. Такую так просто не высадить, как сделали люди Михаила в тот черный день, когда разнесли нашу старую квартирку. Правильно Ольга поступила. Хорошая дверь – лучшее капиталовложение в наши безумные деньки.

Я потоптался под дверью. Вздохнул, набираясь смелости. Позвонил.

– Кто там?

Милая. Любимая. Родная. Я из миллиона узнаю твой голос. Оля!

– Кто там, я спрашиваю?

Осторожная стала. Боязливая. Даже, возможно, чересчур. Своего муженька блудного впустить не хочет. И правильно. Нечего открывать дверь всяким там проходимцам.