Если мои мысли хотя бы наполовину верны, то полететь он с этой высоты может ой-ей как. А если, например… Честный и порядочный сын донесет, куда надо, нужную информацию…

Короче, мне необходима была маман. Но маман не оказалось ни во дворе, ни в доме. Сенька с Адрюхой уселись обедать. Дед Мотя вместе с ними. Мне же кусок в горло не лез.

Матвей Егорыч принялся рассказывать очередную байку из своего героический прошлого. Как на фронте у одного товарища имя и фамилию перепутали. Отправили домой похоронку. Это, конечно, вообще не смешно. Что уж тут смешного. Веселье началось после победы. Семья отплакала. Жена погоревала. Времена тяжёлые, мужик в деревне нужен. Одной не справиться. Естественно, спустя какое-то время, практически сразу после окончания войны, она замуж и вышла. Второй раз. А первый муж ещё на год задержался. Не все в 1945 возвращались. Большинство через год. А то и два.

Но радостный момент настал. Приехал мужик домой. Идёт по родной деревне. Пока добрался до своего дома, у троих бабок инфаркт, у одной инсульт. Мыслимое дело, по селу покойник топает, улыбается и головой кивает. Зато потом вся деревня пришла смотреть эту драму в трех лицах. Новый муж, старый муж и счастливая жена. Которая с этим счастьем не знала, что делать.

Я слушал Матвея Егорыча краем уха. Сидел прямо на ступеньках летней кухни, уставившись в одну точку. В голове с одной стороны — мыслей куча. А с другой — ни одной нормальной. Дети, родители, золото, которого ещё нет.

— Да как так? — Горячился Семён. — Разве можно запросто фамилии перепутать? А имя? Отчество? Документы ведь были.

— Вот ты дурак все-таки, Сенька, — Матвей Егорыч даже ложку в сторону отложил. — Война. Как-как? Так! А вот представь, например, люди некоторые вообще без документов остались. И что? Как восстанавливать? Пришёл и говоришь, мол, так и так, зовут меня Иван Петрович. А ты, к примеру, вообще Филипп Никифорович. Вот захотелось тебе, дураку, имя себе другое…

— Жорик, да скажи ему! — Начал злиться дед Мотя.

А я в этот момент вдруг вспомнил один случай. На фоне истории Матвея Егорыча, кстати.

Глава 8:

О том, как правильно воспользоваться ситуацией. А ситуации бывают разные

Было это, будто в другой жизни, и не со мной. Вот так теперь кажется после всего пережитого в Зеленухах. Мне только исполнилось восемнадцать лет. Я готовился к поступлению в академию. Других вариантов родители не рассматривали с самого начала. Естественно, наняли репетиторов. Не то, чтоб я совсем дурак, больше с целью подтянуть до нужного уровня. Да и статус, опять же. У всех есть репетиторы, чем Никоновы хуже. Это, блин, фишка такая. Чтоб все было, как положено в обществе.

Преподавателем по истории оказалась веселая, симпатичная девушка, ненамного старше меня. Ее матери порекомендовали. В нашей семье, ясное дело, с улицы просто так никто появиться не мог бы. Собаки, и те бегали по территории с родословной, которую хрен выговоришь.

Учительница русского языка, наоборот, была пожилой пенсионеркой, тучной наружности, и с командирскими манерами генерала, или бывшего завуча средней школы. Ростом под два метра. Какая-то вся очень большая. Мне она напоминала Хагрида из «Гарри Поттера». Даже зачатки бороды имелись. И такие же кустисты брови. В ее присутствии отец вздрагивал и нервно оглядывался. Я слышал, как он жаловался матери по-тихому, что от данной особы у него развиваются детские комплексы. Тоже, естественно, появилась она по рекомендации.