Я выпила еще один стакан противной теплой воды и постаралась хоть немного взять себя в руки. Еще раз нагнулась над Пашкой — или над тем, что совсем недавно было Пашкой, — и окончательно убедилась, что он мертв. То есть очень трудно было представить себе, что человек может быть жив, если у него за ухом торчит огромный нож для разделки мяса, но у меня голова совсем плохо работала.

«Это он нарочно, — подумала я, — чтобы напоследок устроить мне кучу неприятностей».

Но тут же мне пришлось признать, что при всей его подлости Пашка никак не смог бы вонзить нож себе в затылок. Куда-нибудь в другое место — это еще может быть, но уж в затылок...

Отсюда следовал еще один вывод.

Поскольку на самоубийство это совершенно не похоже, а никого, кроме меня и самого покойника, в квартире не было, то меня и обвинят в убийстве милого дружка.

Тем более что мы с ним весь вечер ссорились на глазах у его многочисленных сослуживцев. И у случайного ночного водителя, которого наверняка тоже быстро найдут. А старуха соседка охотно сообщит, что мы и дома продолжали скандалить, да так, что ей пришлось стучать в потолок своей клюкой или шваброй, черт там ее разберет.

Мало того — на орудии убийства, на этом проклятом мясном ноже лазерной немецкой заточки, видимо-невидимо моих отпечатков. Что совершенно неудивительно — я каждый день пользуюсь этим ножом.

Короче, я четко осознала, что моя песенка спета.

И в эту секунду зазвонил телефон.

Я уставилась на телефон, как, наверное, уставилась бы на ядовитую змею, если бы она внезапно появилась на моей подушке, или на бомбу с тикающим часовым механизмом. Мне казалось, что телефон, как живое существо, злорадно смотрит на меня, перепуганную и растерянную, и злобно трезвонит: «Вижу, вижу, вижу, вижу!»

Я стояла и смотрела на телефон, как парализованная, но тут мне пришло в голову, что соседи тоже услышат эти звонки. Лучше уж снять трубку, чтобы проклятый телефон замолчал. В конце концов, кто может звонить мне посреди ночи? Скорее всего, кто-то просто ошибся номером.

Я сняла трубку и хрипло проговорила:

— Алло!

— Анька? Что с тобой? Что у тебя за голос?

Я перевела дыхание: звонила моя лучшая подруга Алена, единственный человек, на которого я могла положиться в своем безвыходном положении. Конечно, это было малодушием, но под влиянием страха, растерянности и безысходности я сказала, скорее прорыдала:

— Алена! Приезжай ко мне!

— Прямо сейчас?

— Прямо сейчас. Случилось такое... я не могу сказать тебе по телефону, но это просто ужас!

— А где Павел?

— Павел... в этом-то все и дело!

— Он у тебя?

— Да...

— Дай ему трубку!

— Не могу... Вернее, он не может...

Видимо, в моем голосе прозвучало такое отчаяние, что Алена не стала больше ни о чем расспрашивать, а коротко ответила:

— Еду! — И повесила трубку.

Я сидела, тупо уставившись в пол, и в голове у меня вместо мыслей был какой-то фруктовый коктейль, причем из гнилых фруктов. Я совершенно ничего не понимала. Кто мог убить Пашку в моей собственной квартире, посреди ночи моим собственным кухонным ножом? Конечно, только я.

Если даже я сама не видела более подходящей кандидатуры в подозреваемые — то что же говорить о следователе, о милиции? Понятно, что меня тут же обвинят в этом убийстве. Я бы сама себя обвинила! Но ведь я же действительно не убивала этого мерзавца... Хотя говорят, что о мертвых — или ничего, или только хорошее, но сегодня я на него так разозлилась, что готова была его убить...

Вот! Все одно к одному! Так, может, я его и убила в помрачении сознания, как это бывает в американских фильмах?

Нет, я еще не сошла с ума и прекрасно все помню.