-  Где находится Деревянное Кольцо? - немедленно поинтересовался Лониэль. С Оракулом надо держать ухо востро, впрочем, как раз у эльфа с этим проблем не возникало.

    -  В Ледании, - безмятежно отозвалась туманная дымка. Эльф вполголоса пробормотал пару подходящих к случаю человеческих слов. Точный ответ, ничего не скажешь! Оракул, что с него возьмешь.

    -  Помоги нам отыскать Кольцо, - попросил Бол. Томагавка удивленно покачала головой, безалаберный обычно ученик сумел отыскать правильную постановку вопроса.

    -  Помогу, - согласился Оракул. - Фиг ли не помочь-то? Сложи головоломку, и получишь ответ. А недостающая часть - вот она.

    Серебристый свет на миг озарил зал, открыв скрытый до этого времени алтарь. На котором лежали простые деревянные сандалии. В точности такие же носили когда-то фланские легионеры, покорившие половину мира.

    Глава II

    -  Посмотрите, кого я привел, - нищий словно лошадь породистую на торг выставляет. В голосе - непонятные мне гордость и самодовольство, будто самолично меня родил через задний проход.

    Реакция друзей поражает. Мастер Лион таращится на меня, как пацан на голую бабу, затем нашаривает посохом кресло и медленно садится, будто ноги его не держат. Кресло жалобно скрипит, но разваливаться не собирается, старая мебель нас всех еще переживет.

    -  Творец Превеликий! - восклицает маг потрясенно, пялясь на отсутствие бороды.

    Надо же, не просто Творец, и даже не Великий, а - Превеликий. Давненько мне так не льстили. Почаще надо к цирюльнику наведываться, почаще.

    Безгол вообще непонятно себя ведет, уставился на монету, будто золото в первый раз увидел. Это он-то, кто больше монет потырил, чем я сосчитать могу! Пялиться на золотую марку (ладно бы еще двойную) и ухмыляется в седые усы незнакомой усмешкой.

    Наставника я своего хорошо знаю. Ошарашен Безгол, до полного онемения потрясен… хотел бы я знать, чем?

    -  Ваше… Величество? - неуверенно обращается маг севшим внезапно голосом. Да что они все, с ума посходили? Какое такое Величество?

    -  Ты Фрол, совсем рехнулся, короля из дворца скрасть? - бросает Безгол, тиская под курткой рукоять ножа. И этот туда же! Чувствую, что голова у меня идет кругом. Неужели я королем успел побывать? Не припомню что-то…

    -  Налейте выпить, что ли, - говорю нарочито грубо, чтобы скрыть неловкость. И - вот чудо! Заслышав мой голос, оба начинают приходить в себя. Безгол оставляет нож в покое, лицо мага приобретает здоровый оттенок. Если, конечно, бледно-зеленый считать здоровым, но я ж не лекарь, не мне судить.

    -  Дик?

    -  Ригольд? - оба говорят одновременно и пялятся на меня, как на призрак привидения в общественном туалете. Меня это начинает уже раздражать, не люблю, если чего не понимаю. А сейчас я ничего не понимаю.

    -  Да что с вами такое? - наливаю себе сам, понимая, что если от этих двух ждать, то вино не только скиснуть, испариться успеет из запечатанного кувшина. А сам кувшин - мелким прахом рассыпаться.

    -  На, полюбуйся, - Безгол кидает мне монету. Озадаченно пялюсь в знакомое лицо. Видел я его пару раз сегодня. Честное слово, видел! Первый раз - в зеркале цирюльника, а второй - в королевской опочивальне.

    Бокал в моей руке отчего-то дрожит, уклоняется от рубиновой струйки вина. Неловко ставлю его на стол, но и здесь он себя не чувствует в безопасности от алкоголя, торопливо спрыгивает на пол.