Пью прямо из кувшина, вкуса вина не чувствую совсем. В голове - каша из бардака. Мысли такие, что в в приюте умалишенных на цепь посадят, а в королевском дворце - голову снимут. К примеру, как будет смотреться корона на моей красиво постриженной голове?

    Кувшин стремительно пустеет. Липкие струйки вина бегут по моему подбородку, портят позаимствованный у Мастера Лиона наряд. Наплевать. Не мое, не жалко.

    Сигр с вопросительным мявом трется о ноги. Вот кому решительно наплевать, похож я там на неизвестного ему монарха или нет. А вот про лежащий на столе кусок копченой говядины ему не плевать, он и напоминает о себе со свойственной ему деликатностью. Сигр считает неэтичным воровать еду в моем присутствии. По его мнению, покормить смертельно голодного кота - великая честь для меня, и негоже лишать хорошего человека этого заслуженного удовольствия.

    Беру мясо и выкладываю перед усатой мордочкой. Королевская у меня рожа или не очень, а кота кормить надо.

    -  Мне тоже надо выпить, - сообщает Мастер Лион голосом умирающего мага. Безгол понимающе кивает, срывает печать с кувшина и выпивает его залпом. Вот кому в находчивости не откажешь, кувшин-то последний. Мастер Лион тоскливо вздыхает. Смотрит на мое лицо, отводит взгляд. Меня это начинает раздражать

    -  Рассказывай давай, - командует Безгол, и я послушно начинаю рассказ. Наставник глядит сквозь меня, глаза отсутствующие. Это не я, это он сейчас пробирается в королевскую сокровищницу, жадно разглядывает пузатые сундуки, тащит все, что под руку попадется, бьет его Величество в нежное брюхо и удирает от стражи потайным ходом.

    -  Что такое "доппельгангер"? - спросил Безгол, когда я закончил рассказ.

    -  Фантазм живого, - очень понятно объяснил маг. Безгол скривился, будто прокисшего пива хлебнул или отмычку сломал по глупости.

    -  Ты попроще скажи, - предложил он.

    -  Двойник. Призрак, который может обрести плоть… или обойтись без оной. Встреча с доппельгангером неминуемо ведет к смерти, если его не уничтожить. На самом деле их не существует, чистой воды суеверие.

    -  Его Величество, небось, награду за тебя назначит, - ухмыляется Безгол. - И немалую. Если, конечно, умереть не планирует.

    Ну, спасибо тебе, святой Лакки! Это что же, за мной теперь весь город гоняться будет? Мысленно прикидываю, сколько знакомых на моей голове нажиться захотят, число получается внушительное. По всему выходит, лучше бы мне сейчас оказаться в соседнем государстве… или не в соседнем даже.

    -  На дно тебе уйти надо, - советует Безгол.

    Умник нашелся! А то я сам не знаю!

    -  На дно меня и так уложат, - говорю мрачно. - С камнем на шее.

    -  Если награду объявят, не уложат, - успокаивает меня маг. - Его Величеству доказательства потребны будут.

    -  Если Короля завалить, Гильдия не сдаст, - задумчиво говорит Безгол.

    -  Которого? - уточняю я. Безгол чешет затылок.

    -  По хорошему, обоих.

    В чем-то он прав, конечно. Только вот, сказать-то куда проще, чем сделать. И Его Величество Форлатт Четвертый, и наш доморощенный Король защищены весьма основательно. Да и мы не наемные убийцы, не потянем это дело. Эх, знать бы, что так обернется, всадил бы кинжал в брюхо монарху нашему! Такой случай, поди, раз в жизни выпадает…

    -  Бороду можно приклеить, - выдает умную мысль Мастер Лион.