Это — хорошо.

Тогда он не мог делать это. Только не в начале. Совсем не мог остановить боль, ни каким способом. Не мог остановить мать, которая мучила его, или ее клиентов, которые делали с ним еще более чудовищные вещи.

Сейчас, оглядываясь назад, в свете чистой уверенности данной от Бога, он понял, что на самом деле происходило с ним. Он понял, что Бог проверял его. И проверяет сейчас. Он понял — те ранние годы начали ковать сталь для священного божественного меча.

Тогда он не рассматривал те жалкие, темные, сырые комнаты в мотелях, как суровое испытание. И не считал, что безликие мужчины, жестокие и безжалостные, были помазаны Богом на разрушение благородного сплава, которым он являлся, чтобы создать из этого что-то лучшее.

Но сейчас он видел. Он понимал.

Первый удар по тому, кем и чем он был, в котором он принимал участие, был нанесен в одной из тех жалких комнат, поздней ночью, когда на улице было холодно и ветрено. Может быть, была зима. Или может, это просто был один городов, в котором всегда холодно, на длинном, извилистом, жизненном пути его матери. Он не мог вспомнить.

Он лишь помнил, как слегка удивился, что она вообще смогла найти клиента в такую ночь, а тем более такого, который искал мальчика. Но его молчаливая покорность превратилась в дрожь ужаса, когда огромная фигура мужчины заполнила дверной проем, и ему практически пришлось повернуться боком, чтобы пройти в комнату.

Сэмюель запомнил лишь несколько деталей из следующих нескольких часов, но он хорошо запомнил широкое, с крупными чертами лицо, на котором яростно горели маленькие глаза. И отлично помнил веселье матери, ее поощрительный смех, когда клиент держал Сэмюеля своей гигантской лапой и буквально сдирал с мальчика поношенную, слишком маленькую одежду.

Он мог слышать ее смех даже сейчас, он эхом отдавалось в его голове. Слышать хриплые стоны садистского удовольствия, которые издавал мужчина. И он мог чувствовать, как ломается, разрывается его тело, мог чувствовать теплую кровь и раскаленное добела пламя чистой муки, которая с треском отдавалась в каждом нервном окончании его маленького тела.

И потом… ничего.

Темнота непохожая на то, что он когда-либо знал или мог вообразить, окружила его, погрузила в теплоту. Он чувствовал силу. Чувствовал спокойствие. Чувствовал заботу. И безопасность.

Сэмюель не представлял, как долго это длилось, хотя предполагал, что, по меньшей мере, прошло несколько часов, судя по обнаруженному им после своего пробуждения.

Когда он проснулся, в комнате было тепло, что удивило его, потому что в мотелях, которые обычно снимала его мать, никогда не работало отопление и кондиционер, и эта лачуга явно не была исключением.

Да и сам он был теплым, и должно быть каким-то образом он осмелился сходить в грязную, заплесневелую ванную, потому что был чист и одет. Он даже не чувствовал боли, что сильно удивило его так как он ощущал ее всегда, и мужчина был таким большим. И тут Сэмюель увидел его. Клиент. Он был пришпилен к стене, как гигантская, уродливая бабочка в чьей-то коллекции. Он был покрыт кровью. Было очень много крови. И он выглядел удивленным.

Нож, который всегда носила его мать, по рукоятку был воткнут в его левое запястье, а нож, который несколько месяцев назад украл сам Сэмюель, пригвоздил правое.

Огромное тело мужчины поддерживалось лишь толстым куском дерева, который торчал из самого центра груди и очевидно был вбит в стену за телом. «Это ножка от стола», — понял Сэмюель. От шаткого, старого стола, который стоял возле двери.

Он немного повернул голову и увидел, что столешница лежит на полу. И все четыре ножки неизвестно где.

В комнате было очень тихо, за исключением его собственного громкого дыхания.