Она не чувствовала привычного угнетения и подавленности в этом доме. Все было хорошо, потому что теперь она находилась в мире с собой. Крепко обняв бабушку, Ира расположилась на подлокотнике ее кресла и отстранено, словно впервые, принялась рассматривать фото на стенах и картины.

   Непонятно отчего ей вдруг стало зябко, так, что мороз пробежал по коже и что-то сжалось в груди. Не тоска, не страх... нечто иное, что Ира не смогла определить. Она замолчала и тяжело сглотнула пересохшим горлом, подумав, что может в этот раз токсикоз вот такими финтами проявляется?

   В этот момент дядя Вова вручил ей чашку горячего чая, заметив, как вздрагивает племянница. Ира благодарно кивнула, и не могла не отметить, что терпение у матери и тети заканчивается. Они явно хотели много чего выяснить.

   - Ты замуж вышла? - вдруг, прервав ее рассказ о недавнем необычном заказе, на воплощение которого Ира с Игорем лично потратили несколько дней, прямо спросила мать, в упор рассматривая руки Иры.

   Нельзя сказать, что ее голос звучал радостно. Скорее подозрительно и напряженно.

   Дядя Вова что-то недовольно проворчал.

   Ира спокойно отставила чашку на стол и посмотрела на них, ласково погладив тонкие пальцы бабушки, тут же ободряюще пожавшие ее ладонь.

   - Да, - кратко ответила она.

   Прошла пара минут прежде чем матери поняли, что Ира не будет продолжать.

   - Ты не хочешь рассказать подробней? - с претензией нарушила повисшую тишину мать. - За кого? Когда? Почему мы, опять, не были приглашены на свадьбу?! - к концу она почти кричала.

   Ира пожала плечами.

   - Не сейчас, пожалуй, расскажу позже, - бросила она и вернулась к рассказу, продолжая поеживаться.

   - Ира! - гневно воскликнула мать.

   Но ее прервал звонок телефона.

   Ира посмотрела на номер, мигающий на дисплее ее мобильного -- тот не был ей знаком.

   Не обращая внимания на возмущение матери, она нажала на прием, подумав, что Игорь уже должен подъезжать. Наверняка, совсем близко.

   - Алло? - спросила она в трубку.

   - Ирина Мазуренко? - поинтересовался напряженный мужской голос на том конце связи.

   - Да, - отчего-то она не обрадовалась в душе как обычно, слыша свою фамилию, к которой еще не могла относиться спокойно. Отставив чашку Ира поднялась на ноги и отвернулась от остальных присутствующих в комнате. - Это я.

   - Ваш муж -- Игорь Мазуренко? - вновь уточнил неизвестный.

   Происходящее нравилось Ире все меньше.

   - Да, - напряженно ответила она. - А в чем дело?

   - Понимаете, - говоривший вдруг прокашлялся и как-то неловко замолк, и Ира почему-то подумала, что с ней разговаривает еще довольно молодой человек. - дело в том, что ваш муж попал в аварию...

   Говорил ли парень еще что-то, Ира не знала. Телефон упал из ее рук на пол, звонко ударившись о паркет, но Ира этого не заметила. Она отчаянно качала головой, не желая принимать то, что проникало в разум, не имея сил поверить в услышанное. И распахнутым ртом старалась вдохнуть воздух, который, против всяких законов физики убегал от нее.

   - Нет..., - прохрипела она, отмахиваясь от вопросов родных, градом посыпавшихся на ее спину. - Нет, - повторила Ира, неосознанно охватывая себя руками так, будто пыталась защитить малыша от того, что не желала знать сама. - Нет! - Ире не хватало воздуха, но она не могла перестать это повторять.

   Секунда за секундой эти несколько слов, произнесенных чужим голосом -- убивали ее, несмотря на все попытки встряхнуться хотя бы ради ребенка.

   Ира не могла поверить в то, что с Игорем случилось что-то плохое.