Я лениво разглядывала и тех и других, попутно размышляя, что, видимо, правы мои коллеги-журналисты, назвавшие олигархических жен хрюшками. Впрочем, стоп! Чего это я на собратьев по цеху напраслину возвожу? Мало нам шишек от читателей перепадает? Как только не честят, как только не унижают. И за что? За правду.

Хрюшками своих боевых подруг кто-то из самих олигархов окрестил. В «Sunday Times», кажется. Банкир какой-то. Ну да! Точно, вспомнила! Раппопорт. Что-то он там блеял, будто жены-хрюшки, с которыми олигархи связали жизнь в студенчестве, – единственные, кто в них, олигархов, верит и дает им ощущение стабильности. Поэтому олигархи жен и не бросают. А те из благодарности прощают им молодых любовниц, потому что понимают, что сами – хрюшки. Во как.

Блин! Ну почему мне в студенчестве не попался будущий олигарх? А попался, наоборот, разгильдяй и охламон Пашка? Хорошо, вовремя развелась. Ребеночка родить не успела. А ведь хотела! Вот сейчас был бы мне и Куршевель, и лыжи с сибирским гусем. Но уж я бы хрюшкой не стала, это точно! Кстати, когда Галка за Ильдара замуж собралась, помню, вся моя рафинированная интеллигентная семейка билась в истерике и вопила: «Мезальянс! Он „звонит" говорит…»

И что? Вот вам и мезальянс! Куршевель, «Парус». А мамаша моя, доктор биологических наук, всю жизнь устремленная в пробирку, колготки лаком заклеивает: дескать, в сапогах все равно не видно. Ильдар, правда, и сейчас лучше говорить не стал, но его неправильные ударения зарабатыванию денег никак не мешают.

Я, конечно, не Галка. Я точно знаю, что мне нужно от жизни. Я – журналистка до мозга костей. Причем хорошая. И этот куршевельский вояж мне нужен для того, чтобы написать гениальный материал о том, как отдыхают наши олигархи. Ну а если еще и получится с кем-нибудь стоящим познакомиться. пуркуа бы и не па?

Нет, ну вот что я за человек? Сама с собой до конца откровенной быть не могу. Издержки профессии, что ли? Хотя. И не в откровенности вовсе дело. Просто сама я еще не решила, что для меня главнее – профессия или замужество. Нет, если, конечно, я не найду стоящего олигарха, тогда – профессия однозначно. А если найду? И он мне скажет: бросай работу?

Щас! На работе я – человек. Уважаемый. Востребованный. И небесталанный, между прочим! Что ж, угробить все свои природные способности среди кастрюль?

Так ведь у всех олигархов – домработницы. Их жены с кастрюлями не пересекаются. А ходить по модным тусовкам я и без мужа-олигарха могу. Как представитель прессы.

Короче, мне нужно идеальное сочетание. Чтобы и муж, и профессия, но чтоб работать в охотку, ваять нетленку, получать разные журналистские премии.

Олигарх он ведь тоже не дурак, если жена не только красавица, но и умница, то к чему любовниц заводить? Вот тогда брак будет счастливым. Он – на нефтяной вышке или на международном симпозиуме, я – в командировке или на вручении Оскара. А отдыхаем вместе. Хоть в Куршевеле, хоть в «Burj Al Arab». Ну и домик на Лазурном берегу – тоже неплохо. Со своим причалом для собственной яхты.

Я живо представила себе белый тугой парус, перекрывающий синее-синее небо, белый шезлонг, белый лед в ведерке с шампанским. Себя в короткой белой юбочке, открывающей вытянутые загорелые ноги. Возле меня, склонив черную кудрявую голову в подобострастном поклоне, стоял официант-араб, смиренно дожидающийся моих распоряжений.

– Мадам, – говорил он мне, – мадам.

– Мадам, – кто-то легонько тронул меня за плечо, – вас зовут!

Я оторвала глаза от бескрайнего бирюзового горизонта, где море в страстном поцелуе сливалось с небом, и обнаружила рядом рыхлую тетеньку в соболином кожушке. Тетенька указывала толстым набриллианенным перстом в сторону резиновых змей. Оттуда, отчаянно подпрыгивая, чтобы быть замеченной, махала перчаткой Юлька:

– Дашка, иди сюда, быстрее!

Толпа, окружавшая транспортеры, рассосалась, по черной восьмерке одиноко кружился в странном задумчивом танце чей-то черный пластиковый чемодан, обтерханный и пыльный.