Вагон-ресторан, несмотря на то, что был предназначен для простого люда, выглядел вполне прилично. Я почему-то ожидал чего-то похуже. Пусть без особых изысков, но все красиво и главное — чисто.

Я неторопливо прошел и присел за барную стойку, занимавшую добрую треть вагона, попутно оглядывая присутствующих. Народу было немного: один господин сидел за дальним столиком и читал Вестник Харкона. Дородная женщина кормила свое любимое чадо с ложечки, а то в свою очередь очень не хотело есть и орало на весь вагон.

— Что желаете? — поинтересовался у меня бармен: худой высокий мужчина с темно-карими глазами.

— Бурбон, — немного подумав, заказал я. Мужчина кивнул, и уже через пару секунд передо мной стоял бокал, полный янтарной жидкости.

Пригубил и тут же поморщился. В целом — терпимо, но по сравнению с тем, что хранилось в баре отца, что-то близкое к моче. И, тем не менее, я выпил, и с каждым новым глотком становилось чуточку легче.

— Ещё, — попросил я, и получил ещё один полный бокал. — Ещё!

— Вы бы не налегали так на спиртное, сэр. Утро.

— Все нормально, — отмахнулся я, кладя на стол несколько сальтов, демонстрируя таким образом свою платежеспособность.

Мое тело претерпело сильные изменения после Лабиринта, и четыре бокала крепкой выпивки сейчас были сравнимы с парой глотков пива для меня прошлого. Чтобы как следует напиться, мне нужно выпить несколько бутылок.

А напиться хотелось. Хотелось вернуться в те времена, когда я просто лежал на диване в своем особняке и выслушивал нравоучения дяди, которому очень не нравилось, что я впустую трачу свою жизнь. Тогда все было просто.

А теперь его нет. Последнего родного мне человека нет. Нет надежды на то, что спустя месяц или два он неожиданно объявится, как ни в чем не бывало, и заключит меня в своих крепких объятьях. Уоррен Торн умер у меня на руках несколько дней назад…

— Ох! — воскликнул бармен, когда стакан в моей руке треснул и разлетелся на множество осколков. — Вы не поранились?

— А? — не сразу опомнился я. — Нет, все хорошо. — Оглянув руку, не заметил и намека на порезы.

Надо быть аккуратнее. Я же физически сильнее обычного человека, и кажется, так глубоко погрузился в воспоминания, что совершенно потерял контроль.

От мыслей меня отвлек звук громко поставленного рядом со мной небольшого, но явно тяжелого чемодана. А на соседнее место опустился полноватый усатый мужчина, приветливо мне улыбнувшийся.

— Какое совпадение. Правильно говорят: «Мир тесен».

— Думаю, вы меня с кем-то спутали, — внутренне напрягся я. Незнакомец не выглядел опасным, но что-то в нем казалось мне смутно знакомым и заставляющим быть настороже. Да и голос… Я однозначно где-то слышал.

— Да? А я что-то сильно сомневаюсь, — усмехнулся он. — Может, ваш вид и смог бы обмануть других, но не меня. У меня отличная память на лица, Виктор.

Рука невольно потянулась к кинжалу, что находился у меня за поясом.

— Не стоит горячиться, — примирительно поднял он руки. — Мне вы не интересны. По крайней мере, сейчас. Просто заметил знакомое лицо и решил поздороваться.

— С кем имею честь?

— Ну, да, в прошлую нашу встречу я выглядел чуть иначе, — рукой он изобразил наличие маски. И тут же на меня словно ведро холодной воды вылили. Вольфганг! Тот самый тип, устроивший бойню на приеме лорда Морта. Видимо, из-за маски его голос звучал чуть иначе, да и манера говорить у Вольфганга тогда была более театральной, так что ничего удивительного, что голос показался знакомым, но я его не узнал.