Я бы и сам где‑нибудь спрятался. В холодильнике, например. Или в морге. Провел бы ревизию ливера у всех лежащих там, да под холодное пивко… что может быть лучше в такую жару? Разве что пивко без «ревизии». А ведь было и такое. И ни раз. В этой же самой комнате, с холодными столами. Работающие в ней, уже через год используют эти столы по прямому назначению. «Поляну» там накрыть или девушку принять. Не из самых нервных. Но на такую развлекуху девушки только летом соглашаются. Когда в тени за плюс тридцать зашкаливает.

Здесь, в тени, наверно, все сорок. Вот только где взять эту тень, когда солнце над самой макушкой. И ветер с моря не прохладу несет, а мечту об этой самой прохладе. И о воде. Пусть и подсоленной, что третий день задыхается в буримсе, но все‑таки воде. Если по‑нормальному, то еще час назад мы должны были остановиться, и переждать самое пекло. Вот только место не подходящее для остановок. Приходится терпеть и молиться, чтобы поал вынес. Чтобы ремни выдержали, какими к седлу привязан. И чтобы ветер не поменялся. Ветер это самое главное! Не только я посматриваю на воздушного змея. Огромного, яркого, летящего в белесом небе. Ну, это он на земле огромным казался. А теперь чуть больше носового платка.

Я когда утром этого змея увидел, думал, обман зрения у меня. Не ожидал, что летучую конструкцию и здесь уже изобрели.

– Знаешь, что это такое? спросил у меня Первоидущий.

Не оглядываясь спросил. Осматривая и проверяя «змеиную» бечевку. Знает мужик, что только я такой любопытствующий. Все остальные найдут себе дело. Или сделают вид, что нашли. А меня водой не пои, но дай на чего‑то новое поглазеть. Таким уж уродился.

– Знаю, Идущий. Видел… как‑то.

– И для чего он нужен, знаешь?

– Летать, – отвечаю.

И больше ни звука. Не так прост этот вопрос, как кажется.

– А летать зачем? продолжается допрос.

Похоже, мужик решил вытянуть из меня все, чего я знаю о летучих змеях. Даже работу свою прекратил и на меня оглянулся.

– А это, Идущий, ты мне сам скажешь.

Говорю, интонации Пал Нилыча используя. И его «душевную» улыбочку. Когда старик разбор полетов устраивает. После операций. Типа, доложите, голубчик, почему это ваш пациент взял да помер, если никто за летальный исход не платил.

– Скажу, Много… добрый. И покажу.

Караванщик осторожно переворачивает летучую конструкцию и на меня скалится такая рожа, хоть на холодильник вешай. Чтобы соваться в него пореже.

– Ветер приманивать будем. Добрый ветер.

С такой‑то мордой и «добрый»?… Ну‑ну.

– А злых духов отгонять будем.

Если отгонять, то, наверное, получится, а насчет приманивать… тут я, прям, даже и не знаю. Вслух, понятное дело, говорить не стал. Не все здесь можно озвучивать. Особенно сомнения. Да еще такому, как я. Примут за предсказание и… Только ложных пророчеств не хватает для полного счастья. Тут от вроде бы истинных иногда в поту просыпаюсь.

Третий раз караванщик идет этой Дорогой. Третий раз он змея запускать будет. А без змея никак. По местам боевой славы пойдем. Точнее, над местами. Тысячу лет тому бою, а место все еще запретным считается. И тот, кто пойдет над ним при злом ветре, не доживет до следующего сезона. А еще говорят, что воздух там светится по ночам.

Поверил я словам Идущего, когда «место славы» увидел.

Чаша невысоких скал. Черных. И словно отполированных. Или обожженных. Западный край чаши отломан. Как откушен. А на дне… сизый туман и россыпь огоньков. Туман дрожит и огоньки шевелятся. Как светляки в банке. Не думаю, что они остались в этом месте. Или чего‑то живое там есть. Иногда сквозь туман виднеется нечто темное и бесформенное.