Гриша-Геракл уставился на Трофимова, не зная, что делать дальше.

Трофимов усмехнулся и кивнул на темный угол. Геракл тут же свалил туда свою ношу.

Кульбаков на секунду возник в проеме, поставил через порог две «улитки» от гранатомета. Глаз у него был, как у конокрада, все считывал влет. Улыбка была под стать глазам, бедовая, воровская.

— О, батя! Уже вернулся. Щас все объясню. Щас только контакт с местным населением налажу, и объясню.

Трофимов мрачно кивнул в ответ.

Петро сразу же присел на постели, осклабился, ожидая бесплатного цирка. Гаврила не выходил из темного угла.

За тонкой стенкой рассыпался скороговоркой Кульбаков:

— Так, камрад, спасибо за службу. Данке шен, говорю. Вольно, можно оправиться. В смысле — сделай вид, что тебя тут нету. Иди, иди, камрад, советский специалисты отдыхают, нефиг мешать.

Кульба кого-то мягко, но настойчиво выталкивал на крыльцо. Человек, судя по звукам, выходить не хотел.

— Так, я не понял, это шо за дела? Все, свободен, молодой! — перешел на ефрейторский тон Кульба.

— Советский товарищ, отдай! — почти без акцента заявил «камрад».

— Чего?!

— Отдай!

— Не могу, камрад! Долго объяснять, но — не могу.

— Отдай! — упорствовал «камрад».

— Как я тебе его отдам? Накрылся тазом гранатомет. Сломался. Ремонт, понял? Все, свободен!

Хлопнула дверь.

Кульба, отдуваясь, шагнул через порог.

Трофимов осмотрел его долговязую, переполненную энергией фигуру, и отвел взгляд, чтобы Кульба не увидел плещущегося в глаза смеха. Капитан Кульбаков принадлежал к неистребимой никакими уставными мерами породе поручиков Ржевских, на которых стояла и стоять будет русская армия. Бабник, похабник, балагур, не дурак выпить и умный до всего, что касалось нарушений всех статей уставов разом. Душа кампании и головная боль начальства. Правда, начальство таких, скрипя сердцем, любит. Потому что из ангелов героев не получается. А со смертью Кульбаков играл в подкидного самозабвенно, как жил, правда, передергивая и отчаянно жульничая.

— Ну и как это понимать? — командирским тоном изрек Трофимов.

— Батя, я не понял, что за дела? Оружие — советское. Я — советский офицер, так? Имею я право подержаться за кусочек далекой родины? Может, этот пулемет для слонов мой брательник, варганил, с похмела маясь, однако норму выдавая. С перевыполнением плана, как штык! Здоровье гробил, можно сказать, чтобы  я мог себе жизнь, спасти. И в такой трудный час, когда решается судьба…

— Кульба! — попробовал оборвать его Трофимов.

— Не, батя, я чего-то не втыкаю? У меня не очко, чтобы вы знали, а аналитическое управление ГШ. Я обстановку чую…

— Кульба, ты нахера гранатомет спионерил?! — не выдержал Трофимов. — Вони сейчас будет до небес. Нам только этого сейчас не хватало!

— Батя, будь спок. Мы им столько сюда добра навезли, что одним больше, одним меньше. Ты бы видел, что там творится! Народ на дембель пачками валит. И каждый, заметь, с оружием.

Трофимов долго выдохнул.

— Верни агрегат камрадам.

Кульба метнулся к окну, откинул «бронник».

— Батя, ты посмотри на это Арлингтонское кладбище производства конторы «Союзспецмонтаж»! Это же братская могила, я тебе говорю. Хана нам, если они с этой стороны сыпанут.

Над подоконником поднялась кучерявая голова и изрекла:

— Советский товарищ, отдай!

— Пошел нафиг! — Кульба небольно шлепнул негра по макушке.

Тот всхлипнул, и пропал.

— Батя, ты посмотри, какой сектор обстрела. Два раза жахнуть — и привет родителям. — Кульба понизил голос до шепота.