Стрельба по-македонски — это не слишком эффективно, ага… А вдруг пригодится?

Оба "глока" начинают плеваться огнём, но сразу с двух рук я всё-таки не стреляю, ибо действительно лажа какая-то получается. Так что стреляю поочерёдно…

Краем глаза замечаю, что в полудюжине кабинок слева метров на десять выезжает чья-то мишень, а из-за пластиковой перегородки мелькает длинный серебристый ствол и…

БАБАХ.

Ни хрена себе.

БАБАХ.

И какой же му… дрец притащил в тир гаубицу, а?

БАБАХ.

Я просто обязан сходить и установить личность этого Волшебного стрелка, просто обязан…

Ага! Ого…

— О, привет, Синдзи, — Кадзи как всегда белозубо улыбается, но сейчас всё моё внимание приковано к оружию в его руках.

Это был револьвер.

Серебристый "Кольт Анаконда" со стволом длиной шесть дюймов, барабаном на шесть мощных патронов калибра.44 Магнум и весом свыше килограмма двухсот грамм.

По современным меркам — абсолютно неармейское оружие. Не просто морально устаревшее, но ещё и уступающее большинству образцов самозарядных пистолетов практически по всем показателям. Главные из которых — мизерная ёмкость магазина и долгая перезарядка. Да и усилие на крючке великовато будет, а с предварительным взводом курка особо шустро не постреляешь… Не даром же даже в полиции сейчас такие стволы не встретишь почти нигде в мире, разве что только у самых упёртых и ортодоксальных стражей порядка…

— День добрый, Кадзи.

Хотя с другой стороны такая карманная артиллерия — это неслабый аргумент… Пулька-то тут всяко будет помощнее, чем почти в любом самозарядном пистолете, что иногда бывает весьма нужно…

Хотя, нет — ваше время, уважаемые револьверы, прошло. Извольте оставаться в вестернах и не мозолить глаза бойцам образца двадцать первого века…

— Как здоровье, пилот? Насколько слышал — вас всех втроём после боя в госпиталь положили…

— Относительно моего самочувствия, как говорят в одной стране — не дождётесь.

— Отличное выражение! — искренне смеётся Рёдзи. — Обязательно надо будет взять на вооружение!

— Да я смотрю вы и так неслабо вооружены… — хмыкнул я, указывая подбородком на револьвер в руках капитана.

— А, ты про мою "змейку"… Да, неслабая пушечка… В НЕРВ-Америка очень популярна.

— Это они там что — в ковбоев не доиграли, что такой дурью маяться?

— Ну, если честно, то… Да! Все до одного — крутые Уокеры из Техаса, и таскают либо вот такие вот пушки, либо по паре "беретт" или ещё чего-нибудь солидное… Как понимаешь, боевой ценности во всём этом — ноль, зато понтов — выше крыши.

— Ну ладно гайдзины… — скептически заметил я. — А вы-то чего этой моде поддались?

— Как бы это сказать… — капитан развёл руками, до сих пор сжимая в ладони правой тяжеленную "анаконду". — Невада, если честно — та ещё дыра. И делать там абсолютно нечего, особенно оперативникам. Научники-то ещё копаются у себя в приборах или какие-нибудь эксперименты проворачивают… А вот оперативный там, впрочем, как и в любом филиале НЕРВ, набирали из военных. И в отсутствие постоянной работы любой мужской коллектив неизбежно сваливается до уровня толпы двенадцатилетних пацанов. Так что мы там постоянно слонялись по тиру или стрелковому полигону, гоняли по окрестностям на охоту и рыбалку, да потребляли виски в промышленных масштабах, извини уж за неприятные подробности…

— Офигеть, — я почесал затылок.