Благодаря связям Буббы среди бездомных нам понадобилось минут двадцать, чтобы найти парня, подходившего под описание бомжа, укравшего мой ноутбук.

– А, Вебстер, что ли? – сказал посудомойщик в суповой кухне на Филдс‑Корнер.

– Мелкий черный пацан, из телесериала девяностых? – уточнил Бубба. – Он‑то нам на хрен сдался?

– Не, брат, уж точно не мелкий черный из телесериала. Мы ж теперь в две тысячи десятых живем, или тебе не сообщили? – скривился посудомойщик. – Вебстер белый, низенький такой, бородатый.

– Вот этот Вебстер нам и нужен, – сказал я.

– Не знаю, имя это у него или фамилия, но он спит где‑то на Сидней, около…

– Не, он оттуда сегодня сдернул.

Снова гримаса. Для посудомойщика мужик явно был слишком чувствительным.

– На Сидней, рядом с Сэвин‑Хилл‑авеню?

– Не, я имел в виду другой конец, у Кресент.

– Тогда ни хрена ты не знаешь. Усек? Так что закрой варежку.

– Ага, – сказал Бубба. – Варежку закрой.

Он был слишком далеко, чтобы его пнуть, поэтому я заткнулся.

– Так вот, он там в конце Сидней живет, на пересечении с Бэй‑стрит. Желтый дом, второй этаж, там еще кондер в окне, последний раз работал еще при Рейгане, выглядит так, будто скоро кому‑нибудь на голову прилетит.

– Спасибо, – поблагодарил я.

– Мелкий черный пацан из сериала, – сказал он Буббе. – Не будь мне пятьдесят девять с половиной лет, я б тебе за такое жопу надрал. И основательно.

Глава 7

Дойдя до Сэвин‑Хилл‑авеню, Сидней‑стрит становится Бэй‑стрит и пролегает поверх туннеля метро. Примерно раз в пять минут весь квартал начинает ходить ходуном, когда под ним с грохотом проносится поезд. Бубба и я слышали уже пять таких вот грохотов, значит, проторчали в его «эскалейде» уже не меньше получаса.

Бубба не умеет и не любит сидеть на месте. Ему это напоминает о детских домах, приемных семьях и тюрьмах – местах, где он провел примерно половину своей жизни. Он уже поигрался с GPS‑навигатором – вводил случайные адреса в разных городах, чтобы посмотреть, нет ли, случаем, в Амарилло, штат Техас, улицы под названием Пенис‑стрит или не бродят ли туристы по Роговски‑авеню в Торонто. Когда ему надоело искать несуществующие улицы в городах, куда он совершенно не стремился, он переключил свое внимание на радио. Поймав очередную станцию, он прислушивался с полминуты, после чего не то вздыхал, не то хрюкал и менял канал. Через какое‑то время он достал из‑под сиденья бутылку польской картофельной водки, глотнул. Предложил бутылку мне. Я отказался. Он пожал плечами, глотнул еще.

– Слушай, давай просто дверь высадим.

– Мы даже не знаем, дома ли он вообще.

– Ну а какая тогда разница?

– А такая. Если он вернется, когда мы будем внутри, и увидит, что дверь кто‑то вышиб, то рванет отсюда, только пятки засверкают. Что тогда делать будем?

– Подстрелим его из окна.

Я посмотрел на него. Он уставился на второй этаж заброшенного трехэтажного дома, где якобы обитал Вебстер. Лицо его, словно у отмороженного херувимчика, было безмятежно – обычно он выглядел так, когда раздумывал, кого бы мочкануть.

– Никого мы подстреливать не будем. Даже пальцем его не тронем.

– Он тебя обокрал.

– Он безобидный тип.

– Он тебя обокрал.

– И бездомный к тому же.

– Это да, но он тебя обокрал.