В замытых пятнах крови, надо полагать. Будь я женщиной, сделал бы ему тридцатипятипроцентную скидку. За героический шарм.

Улыбочка погасла, когда ее владелец увидел меня. Не бойся, малыш, я не кусаюсь.

– Ты что тут делаешь, Дрейк?

– Воздухом дышу, – говорю.

– Много вас таких…

– Кого много, а кто и один.

– Что надо?

– А ничего. У Вадика шофер приболел, так он просил тебя его подкинуть кое‑куда. Ты как, не занят?

– А ты не занят? Тебе что ж, самому за руль не сесть?

– Царскому сыну не по чину, – изрек я.

Он изобразил на мужественном мозолистом лице пролетарскую ненависть к зажравшейся криминальной полубуржуазии. Праздник души.

– У меня дела, ясно?! Как‑нибудь справишься. Не разломишься.

И про себя добавил «Сил нет смотреть на твою пижонскую харю». Но при этом почему‑то получил меньше удовольствия, чем мог бы. Нервничает, бедняжечка. Ах ты, елки‑палки. Какие душевные коллизии. Забавно. Но что это ты суетишься? Как‑то даже на тебя не похоже.

– Лешка, – говорю, – ты что, в церкви был?

Вздрогнул. И глаза на секундочку сделались дикие. Как у девственницы, если ее спросишь про бордель.

– Не твое собачье дело, где я был, ясно? Сказал – не стану сегодня Вадика возить, и все! Чего еще‑то!

Да все, конечно. И все‑таки – что это ты суетишься? Не понимаю. Так изящно молчать о вчерашнем происшествии – и так нелепо трещать крылышками. Дилетантство.

– На всякий случай позвони часов в шесть, – сказал я деловито. Буднично так: давай играть в непонятки вместе. – А пока свободен.

– А я всегда свободен.

Развернулся и пошел к дому. Свободный гражданин. Воняя страшно ладаном. С пакетиком. А в пакетике – замшевая куртейка в черных пятнах. И судя по торчащему рукавчику, не на Лешкину монументальную фигуру.

На ней был веночек из роз.

Бедный Дрейк, как ему было не по себе. Непонятно почему. И он даже не подумал войти за Лешкой в его темный подъезд, воняющий кошками, и легонько стукнуть по шее наискосок. И уложить его на ступеньках поудобнее, а потом уйти и оставить его остывать.

Потому что Лешкина смерть ничего бы не объяснила. А мне хотелось объяснений, хоть эта вибрация в спинном мозгу и подсказывала, что объяснения могут стоить головы.

Но я не хочу чего‑то не узнать. Самое ценное сокровище в мире – информация, господа. Информация.

Лешка проснулся рано.

Странно спалось этой ночью, странно. Снились сны, в которых худенький мальчик с глазами выжидающей рыси выходил из гаража в окровавленной куртке – и на секунду Лешку обдавало морозным воздухом снаружи. Будто он вернулся уже под утро и стоял над спящим Лешкой с непонятной полуулыбкой. Будто он пил из граненого стакана, принадлежащего Лешке, тягучую красную жидкость.

Лешка проснулся и понял, что в гараже горит свет. На обшарпанном столе рядом с бутылкой коньяка стояла початая бутылка кагора и стакан. Куртка с засохшими черными пятнами по‑прежнему валялась на куче ветоши. Энди спал на втором диване. И что‑то в его позе показалось Лешке ненормальным. Необычным – и нехорошим. Что именно – Лешка не понял.

Лешка встал, подошел поближе и посмотрел на него. Энди лежал, подсунув под голову ладошки, совершенно тихо, так что Лешка не расслышал дыхания.

Его лицо, белое, с чуть заметным зеленоватым оттенком, с глубокими тенями и скульптурной точностью черт было так отрешенно, восхитительно, чудовищно спокойно, что по Лешкиной спине пробежала ледяная струйка.