Пулевые отверстия. У меня екнуло сердце.

— Во вторник при попытке задержать преступников, угнавших автомобиль, был тяжело ранен инспектор дорожно-постовой службы Бондарев. Оказавшиеся свидетелями происшествия люди доставили милиционера в центральную больницу. Преступников, открывших огонь по машине инспектора, по горячим следам задержать не удалось.

«Мало ли в милиции «девяток», — сказала я себе. — Мало ли там служит инспекторов. Мало ли…»

— Состояние поступившего к нам пациента — стабильно тяжелое, — объявил с экрана пожилой доктор. — После операции, в ходе которой у него были извлечены две пули, он находится в реанимационном отделении. Делать какие-либо прогнозы еще рано, но мы надеемся…

«И я надеюсь», — подумала я.

Надеюсь, что этот бедняга Бондарев — не Вячеслав.

— При попытке совершить кражу из продуктового магазина по улице Промышленной был задержан нигде не работающий…

Я выключила телевизор.

А вдруг это он?

Но если и он — тебе-то какое дело? Ты ему не жена, не сестра, не любовница — так, случайная знакомая, о которой он наверняка и забыл уже.

«Не делайте больше глупостей. Жизнь — она всякая».

То, что всякая, — это уж точно. Вот до этой самой минуты она была уныло-бесцветной, но теперь… Я вдруг поняла, что не засну, если не выясню, как зовут раненого милиционера.

Пусть даже он мне никто.

Я потянулась к столу. Положила руку на трубку телефона — и задумалась. А куда, собственно говоря, звонить? В милицию? В больницу? На телестудию? И что им сказать? Не Вячеславом ли зовут раненого гаишника? «А кто вы такая?» — поинтересуются они — и что тогда? Резануть им правду-матку? Мол, я знакомая, но знаю только его имя и теперь, услышав сообщение по телевизору, беспокоюсь, не тот ли это самый? Н-да, ничего себе знакомая. Но если я даже выясню, что его зовут Вячеслав, разве не может оказаться, что пострадавший — другой Вячеслав, тоже инспектор ДПС?

Стоп!

Мне пришла в голову одна неплохая мысль. Надо же, а еще совсем недавно я сравнивала себя с инфузорией! Но инфузория никогда бы не додумалась до этого, даю слово.

Я достала с книжной полки городской справочник и раскрыла его на букве «Б». Бондаревых было четверо, одна женщина и трое мужчин. Инициала «В.» не было ни у одного, но это ничего не значило: телефон мог быть зарегистрирован на отца или брата. А также на мать или жену. Я взяла карандаш и обвела овалом все четыре номера, потом развернула к себе телефон и принялась нажимать на кнопку «Входящие звонки». Насколько я помнила, в последнее время я не стирала входящих номеров и надеялась, что электронные мозги аппарата сохранили тот звонок.

Мне не хотелось, чтобы номер совпал с теми, что я нашла в справочнике.

Звонков было всего ничего: несколько — с работы, один по ошибке, два от матери, еще один из горгаза, уточнявшего количество проживавших в квартире.

И, наконец, от мента.

Семнадцатого числа прошлого месяца. Вечером того дня, когда я…

Ладно, замнем для ясности.

Я взглянула на номер.

Мои опасения подтвердились: этот номер действительно числился за гражданином Н.А.Бондаревым. Сомнений не было — раненым милиционером оказался именно Вячеслав, а Н.А., скорее всего, был его отцом или братом.

Я поймала себя на мысли, что позвони он тогда не с домашнего, а с какого-нибудь другого телефона, я сейчас легла бы спать в полной уверенности, что с ним все в порядке.