Женщина задумалась. Пожалуй, она понимала, что это требование даже для «нашего» чиновника чересчур.

— Принесите тогда справку. Принесите выписку из домовой книги, что по такому-то адресу никогда не была прописана Федорова Н.Н., а был прописан Федоров Н.Н.

— Боже! — Елена Давыдовна бессильно опустила голову. — Но этого адреса больше нет. Нет дома, даже переулка нет… Все сломали, перепланировали, реконструировали, переименовали.

— Ну, не знаю. — Лицо заведующей кладбищенской канцелярией стало окончательно каменным. — Ничего не знаю, ничем не могу помочь. Захоронить на этом могильном месте вашу дочь я никак не могу. Не имею права. Нужно согласие Федоровой Н.Н.

— Но это ошибка!

Елена Давыдовна начала «сказку про белого бычка» снова, по новому кругу.

— Федорова Н.Н. — это на самом деле…

Аня слушала их препирания и смотрела в окно на кладбищенский пейзаж, располагающий исключительно к высоким философским размышлениям: все мы бренны, тленны и прочее…

Бедная Джуля… Когда наконец упокоится ее душа?!

Интересно, что им всем говорил он на прощанье?

Аня смотрела по телевизору на Казарновскую в ослепительно красном платье, умиравшую на подмостках… Казарновскую-Манон. Куртизанку Манон, умиравшую поочередно то в опере Массне, то в опере Пуччини… В одной куртуазно, капризно, в другой — страстно… И слышала ее слова за кадром, сказанные некогда в интервью…

«А умирать лучше всего в опере…»