— Не надо: тебя и так все боятся. Сами объедут за километр.

— У меня получается?

— Если бы это было ралли «Париж — Дакар», а впереди голые, ровные и абсолютно пустые пески, я бы тебе, пожалуй, дал на старте отмашку.

— У меня, между прочим, на следующей неделе будут права.

— Это тебе кто сказал?

— Инструктор. Я деньги заплатила.

— Права — это хорошо, — задумчиво сказал Стас.

— Ну, как? Получается?

— А, получай свои права! — махнул рукой он. -Кто знает, быть может, в скором времени пригодится?

Когда ближе к вечеру родители Стаса провожали их, стоя на шоссе, у Любы возникло чувство, что это уже серьезно. Знакомство состоялось, глупостей она, вроде бы, не наговорила, плохой хозяйкой себя не показала. Как знать? Может, это и будет ее семья?

Люба вспомнила о Варягине только в воскресенье вечером. Надо бы и почту проверить, и сообщение послать. Права она или не права, интересно? Ладно, подождет. В конце концов, что может случиться до следующего вечера? В тюрьму его не посадят, это уж точно. О предполагаемом аресте главного подозреваемого Стас ничего не говорил.

Высказался он по этому поводу в понедельник вечером, когда поздно пришел с работы:

— Это черт знает что!

— О чем ты?

— О твоем Варягине! Версия о его причастности к убийству соседа еще не рассыпалась окончательно, но близка к этому. У нас еще один труп.

— Труп?!

— Алкаш из четвертого подъезда. Похоже, что в округе завелся маньяк, член общества «Трезвость». Два потерпевших, и оба любители выпить. Сегодня в девять часов вечера позвонила жена покойного Михаленко и, рыдая, сообщила, что у лифта лежит ее сосед Варягин весь в крови.

— Так его все-таки убили?!

— Ты слушай, не перебивай. На лестничной клетке кто-то вывернул лампочку. Людмила Павловна Михаленко же видела, как утром ее сосед Варягин вышел из своей квартиры, одетый в рыжую приметную куртку и рыжую же кепку. И вот она выходит вечером из своей квартиры и у лифта (заметь, лампочка вывернута, только уличный фонарь в окошко светит!) видит эту самую кепку и куртку. Ну, кто убит?

— Варягин.

— Вот и она так подумала. Но приехавшая опергруппа, врубив освещение, вскоре установила, что у лифта лежит труп некоего Палочкина Сергея Прокофьевича сорока трех лет. Сама же Людмила Павловна, наполовину зажмурившись, это признала. Палочкин — известная личность. Пьет вусмерть, собирает и сдает бутылки и постоянно клянчит у жильцов дома деньги.

— Ах, этот! Из четвертого подъезда! Да я сама ему пару раз десятку давала. И бутылки пустые как-то выносила. Только поставишь у мусорного контейнера, он тут как тут. Но за что же его убили?

— Найти бы, кто убил, да спросить: «А за что, собственно?» Просто если эти два трупа, телемастера и Палочкина каким-то образом между собой связаны, а я думаю, что связаны…

— Почему?

— Ну, во-первых, убийства произошли на одной лестничной клетке. Во-вторых, на Палочкине почему-то была одежда Варягина, в-третьих… Черт, все завязано на этом Варягине! А у него на сегодняшний вечер железное алиби! Железобетонное. Он с работы уехал только без пятнадцати девять, есть свидетели. И приехал к дому позже, чем опергруппа. Увидел труп Палочкина и принялся вдруг дико хохотать. Ну, не странная ли реакция? Может, ты права, и он точно полный псих? То есть, на почве глубокой депрессии крыша поехала?

— Нет, Стас. Я, кажется, догадываюсь, в чем тут дело.

— И в чем?

— Ты же запретил мне подходить к квартире Варягина.