Я пожалел потом, что так оно все получилось, потому что догадался: не алкаша этого хоmeлu убить. И не маньяк. Потому что зачем маньяку было лампочку на площадке выворачивать? Незачем. Ну, вышел бы я из лифта, увидел постороннего человека и спокойно повернулся бы к нему спиной. А к тому, кто ждал меня с ножом, не повернулся бы. И он, увидев мои глаза, не смог бы меня убить. Почему? Должно быть, мы знаем друг друга не один год. Но вот логики всего этого я понять не могу. Зачем меня надо сейчас убивать? Ревность? Месть? Зависть? Зависти-то никакой сейчас точно быть не может.

 Вот вы и скажите мне, не свихнулся ли я на почве длительной депрессии, и не страдаю ли шизофренией? Что вообще происходит? Конечно, это вопрос не к вам, а к милиции, но как они работают, мы с вами сами прекрасно знаем. Будут они разбираться во всяких там тонкостях!

 Смешно! Человека, который больше всего на свете хочет умереть, пытаются убить и два раза не получается. Потому как отравленная водка, полагаю, предназначалась тоже мне. Никто ж не знал, что сосед забредет и получит ее в презент.

 Весьма рассчитываю на ваш скорый ответ.

 О. Варягин.

Нет, этот человек не был шизофреником. С ним, действительно, происходило что-то странное. Интересно, а что вечером скажет Стас?

— … устал, как собака. Этого Варягина следователь четыре часа сегодня терзал. И, знаешь, какая странная получается история…

— Это его хотели убить, так?

— А ты откуда знаешь? — вытаращил Стас синие глаза.

— Догадалась.

— Может, ты догадалась, кто это мог сделать?

— Может и так.

— Ну, поделись, поделись, подруга, своими соображениями. А я подумаю, может, тебя к нам в органы на оклад взять? Следователем дознания, а?

— Сначала ты расскажи.

— … и вот этот тип, совершенно ошарашенный, пошел с приятелями, живущими в его доме, к пивной палатке и там рассказал о странном мужике, у которого крыша поехала. Мол, кожаную куртку со своего плеча чужому человеку отдал. Те, конечно, посоветовали: пойди и верни, мало ли что. Этих буржуев не поймешь: сегодня куртку дарит, завтра, пардон, морду набьет и отнимет. Ну, гражданин Палочкин, выпил сто грамм для храбрости, и пошел вечером к Варягину отдавать куртку. Один его собутыльник живет как раз над Варягиным, он и номерок квартиры подсказал. Я думаю, что дело было так: убийца позвонил Варягину на работу, секретарша сказала, что шеф уже уехал домой. Убийца поехал туда же, вывернул лампочку на лестничной клетке, потому что Варягин мог его узнать, и стал ждать. А тут Палочкин поднялся, в куртке, в кепке. Убийца очень хорошо знает гардероб Варягина, видимо, и в куртке этой приметной видел не раз. Палочкин направился прямиком к Варягинской двери, и тут убийца подошел со спины и несколько раз ударил его ножом. И бежать.

— А запах? От Палочкина же водкой пахло?

— Во-первых, не у всех тонкое обоняние. Может, у убийцы насморк, или хронический гайморит? Кстати, очень интересная версия. А во-вторых, почему, собственно, Варягин с горя не мог выпить? Как случилось, так и случилось. Может, парень сразу догадался, что не того убил? И вообще мне кажется, что этот человек не профессионал. Дилетант. Как известно, таким везет. В том смысле, что поймать их трудно.