— Ах вот оно что, — понимающе пробормотал Чижевский. — Ну, рассказывай, как это ты дошел до жизни такой…

— Бухнуть н-н-надо, — вместо ответа заявил хозяин.

— Сбегай вниз, купи бутылку водки, — приказал Чижевский одному из своих бойцов, а потом предупредил хозяина: — Не будешь говорить — ничего не получишь. Давай рассказывай!

— Значит, так, — собрался с мыслями подлинный гражданин Патрикеев. — П-п-пошел я с месяц назад в магазин…

— Там тебе предложили выпить, — продолжил за него Чижевский, — ты согласился, выпил и с тех пор ничего не помнишь. Очнулся здесь…

— Откуда знаешь? — вытаращился на Чижевского возникший из небытия хозяин квартиры.

— А что тут знать-то, — вздохнул Чижевский. — Дело обычное. Ты бы прежде чем опохмеляться, сначала паспорт бы себе выправил. Паспорт ведь у тебя забрали, верно?

— Хрен его з-з-знает, — озадаченно почесал затылок Патрикеев.

— Может, вспомнишь, кто тебя заманил?

Алкаш нахмурился, точно припоминая что-то.

— Вроде как того мужика звали… График… Или Рафик… Ну точно! — вдруг просиял настоящий Патрикеев. — График Тэ.

Кое-как ворочая языком, Патрикеев сумел воссоздать картину его похищения оборотистыми ребятами из конторы «Графика-Т». Теперь задача Чижевского несколько упрощалась…

— Ты вот что, Коля, — сказал Чижевский, — давай выходи из штопора и займись делом. А вообще-то повезло тебе, мужик. Тебя ведь должны были грохнуть… Ну ладно, некогда мне. Бывай здоров.

— Э, э, э, — забеспокоился Патрикеев, — а где этот, который за пузырем побежал?

— Не волнуйся, принесут тебе пузырь, — усмехнулся Чижевский. — А когда просохнешь, в церковь сходи, поставь свечку. Ты ведь, считай, все равно что заново родился.

<style name="40">ГЛАВА 17</style>

За окном, занавешенным белой шелковой портьерой, виднелась краснокирпичная стена с зубчатым верхом. В просторном кабинете, обшитом темными деревянными панелями, стояла грозная тишина. Только большие часы с маятником строго тикали, отмеряя исторический ход времени, как они делали это последние сто с лишним лет.

За столом сидел моложавого вида человек в темном дорогом костюме и что-то писал в блокноте. Зазвонил телефон. Не поднимая глаз от блокнота, он потянулся к батарее светлых телефонных аппаратов на боковом столике и уверенно снял нужную трубку.

— Сапрыкин слушает!

— Александр Иванович! Алик! — В трубке зазвучал знакомый голос Виктора Ивановича. — Все, о чем мы договаривались, готово. Осталось дать команду к исполнению…

— Ну и ладненько, — заметил Сапрыкин. — Тогда все остается как и договорено. До встречи!

Он положил трубку<style name="a1"> и</style> задумался. Прошло две недели с того вечера в Жуковке-5, когда они принимали на даче министра, играли в бильярд, пили виски «Джек Дэниэлс», а потом завели сильно поддатого и разморенного министра в потайную комнатенку, где его уже поджидали две девки, а за стеночкой стояла видеозаписывающая аппаратура… Теперь и впрямь все было готово. Осталось немногое: довести дело до конца. А это было самое трудное. Нужные материалы были собраны, нужные люди задействованы, нужные кабинеты посещены.

Но теперь возникла новая, не предвиденная ранее проблема. Радченко… Алик давно убеждал своих «подельников» (именно так то ли в шутку, то ли всерьез он обычно называл постоянных своих партнеров по тай<style name="2pt">ным</style> посиделкам в Жуковке-5) в том, что Варяг ведет себя совсем не так, как от него ожидали, и его пора немного охолонить.