— Ты не хотел жениться на страшной дочке соседнего короля. Об этом часто пишут в романах.

— Правильно пишут. Это ведь реальные истории. Не раз и не два девушки пытаются бежать от свадьбы со стариком, парни от стервозных страшил. Это так же, как написать о том, как дочь рыбака осталась без отца, утонувшего в море. Вроде банально, но в то же время — правда жизни. Так мы договорились?

Я добавил немного магического воздействия. Всего каплю. Так, чтобы связать романтизм девичьей души с моим желанием остаться в тени.

— Хорошо, Мартин, — Лада протянул мне руку. — Договорились. Я никому не скажу… пока ты в отряде.

Вот хитрюга. Хотя… ну, скажет. Ей поверят? Ой, сомнева-а-аюсь! Скорее, посмеются с недельку над «принцем» в старом комбезе, и забудут еще быстрее, чем выпитое неделю назад пиво.

По моему, если бы мы пошли не налево, а направо, то через пару машин оказались бы у нужной. Думаю, вряд ли моя провожающая заблудилась, но неспешная прогулка вокруг стоянки пошла мне на пользу. Во всяком случае позволила немного прийти в себя и вчерне прикинуть, что отвечать на неизбежные вопросы.

Лада показала на откинутую аппарель транспортера управления.

— Све-е-е-ен! — крикнула она. — Я привела-а-а!

— Да-да. Пусть заходит.

Внутри светильники рассеивали яркий свет солнечного спектра. За просторным откидным столом сидел мужчина и сосредоточенно рассматривал фантомное изображение карты какого-то участка суши. Выглядел он вполне обычно — среднего роста, коротко стриженный, русоволосый, крепкий. Ни бороды, ни усов не носил. Черты лица грубоватые, но с едва уловимой мягкостью. По характеру, скорее всего, спокойный, доброжелательный, но в то же время явный лидер. Стальной стержень в нем просматривается довольно четко.

Мотнув головой в сторону кресла напротив он еще некоторое время рассматривал карту, потом со вздохом свернул ее в небольшую пиктограмму и сдвинул на правый край стола.

— Меня зовут Свен. Я командир отряда «Бродяги». Хотелось бы знать, с кем, так сказать, имею честь? — взгляд у командира был прямой, открытый, умный и проницательный. Смотрел на меня командир с некоторым подозрением, на что, в принципе, имел полное право.

— Меня зовут Мартин. Я очень признателен вам за спасение. Как я могу вас отблагодарить? — я решил следовать пословице «слово — серебро, молчание — золото».

— Просто Мартин и все? А где твой браслет, Мартин?

— Увы, — улыбнулся я.

— Ну что ж просто Мартин, — Свен усмехнулся. — Не пытать же тебя. Столько картриджей для регкамеры извести, чтобы потом извести еще больше? Попробую включить фантазию и примерно рассказать, кто ты и что с тобой случилось. Ты — раб. Тебя везли на одну из баз, но тут напали черные шакалы. Тебя и еще парочку выживших после обстрела потащили в плен. Первое, что делают шакалы, избавляют пленников от браслетов. Сняли и с тебя. Затем, каким-то образом тебе удалось освободиться и ты побежал к кустам, но… получил заряд ледяной картечи в задницу. До кустов ты все же добрался. Там мы тебя и нашли. Опровержения, дополнения, будут? — я покачал головой. Жест можно было понять, как «за», так и «против». — Значит, нет. Вот этой версии и будем придерживаться. Лично меня она устраивает. Ты как? Не против? — я отрицательно помотал головой. — Стало быть не против. Следующее, что меня интересует, что ты умеешь? Здесь я, увы, применить свою фантазию не могу.

— Имею опыт мечника…м-м-м… седьмого ранга, — говорить о предельном уровне по галактической шкале совершенно не хотелось.