О боже, кровь! Кровь! Да ведь он совершенно не переносит вид крови, о чем тут вообще можно рассуждать?!

Но опять-таки, все относительно. И еще совсем недавно Боголюбов видел много крови — в «Ямайке», — и даже сам ее пролил, и ведь ничего. Чувствовал себя нормально. Даже превосходно. Ровно до того момента, пока тот здоровенный негр его не обработал. Нет, все же вскрытие вен категорически отпадает. Не его случай.

А может, попросить кого-то помочь? Но кого? Не Ваньку же Наумова?! Этот испугается, да еще и настучит родителям… Кого же попросить? Разве что того же Белова? А что? У этого ублюдка рука, конечно, не дрогнет, но… но мыслимое ли дело, привлекать для самоубийства постороннего человека. В чем же тогда самоубийство?! Нет никакого самоубийства. Тогда это получается убийство взамен самоубийства, не совершенного из-за трусости. И тогда, вместо того чтобы смыть позор предательства, он, Алексей Боголюбов, покроет себя проклятием соратников уже навеки.

Не годится! Не годится! Не годится! Не годится!

Ну что же делать, Господи! Как распрощаться с этой опостылевшей жизнью, нет, неправда, такой желанной, такой еще малоизученной, но такой невозможной, такой опозоренной!

Он забегал по комнате. Остановился перед окном. Посмотрел вниз. Седьмой этаж. Голый грязный асфальт. Если спрыгнуть — череп всмятку, мозги — наружу. То, что нужно. Бабки на лавочке тоже тут же дуба врежут. Выйдет массовое смертоубийство. Тем лучше. Родители прибегут на вопли, посмотрят вниз и поседеют. Замечательно. Приедут менты, начнут дознание, опознание, что там положено в таких случаях?.. Превосходно. Сообщат всем друзьям (какие у него друзья?!), всем знакомым сообщат. Шаповал тоже узнает. Наконец все поймут, кого потеряли. Изумительно! Вот что ему нужно.

Тут Боголюбов вспомнил, как полтора года назад в соседнем доме с крыши упали двое мужчин. Как будто пьяные полезли телевизионную антенну настраивать. Зима была, крыша обледенела. Так что один в лепешку разбился, а второй остался жив, повезло, если можно так сказать. Сломал позвоночник в нескольких местах, теперь парализован, жена его на колясочке вывозит. Ни бе ни ме сказать не может. А был здоровенный сорокалетний дядька. А стал натуральный овощ. Ведет растительное существование. И если ему долго объяснять, что он — кочан цветной капусты, то может, он в это и уверует. Кто знает, что там у инвалида в башке вместо мозгов. Хреновая история, короче. И плохой пример для подражания.

А ну как и с ним, с Боголюбовым, такая же петрушка приключится, что тогда?! Он ведь тогда точно с собой покончить не сможет, сидя-то в инвалидном кресле!

Боголюбов в растерянности отступил от окна. Ну как же быть, в самом деле?

Взгляд упал на книжную полку. Может, погадать на его любимом Гоголе? Гоголь раньше не подводил.

Боголюбов взял томик и полистал. «Тарас Бульба»? Или лучше «Шинель»? А может, миргородские повести? Нет, так не годится, выбирать нельзя, нужно просто открыть на первом попавшемся месте…

И все же он не мог заставить себя захлопнуть книгу, выбирал. Листал «Бульбу», кое-где даже увлекся… «Да разве найдутся на свете такие огни, муки и такая сила, которая бы пересилила русскую силу!»

Вот именно! Вот оно!

Ну и что с того, что он не открыл эти слова навскидку? Это ничего не меняет! Это не меняет их глубинной сути и его, Боголюбова, веры и помыслов!

Словно кто-то вдохнул в него силы, Боголюбов решительно повернулся к окну и рванул на себя раму. С подоконника свалился кактус, оцарапав ему ноги. Плевать. Через минуту ему не будет дела до боли, волнений и стыда. Он распахнул окно, и студеный ветер ворвался в комнату.