— Ой! — Малой от страха закрыл руками лицо.

Слушающие в ужасе замерли.

На чердаке было не очень темно. За не мытым испокон веку окном раскачивался на ветру фонарь. Но свет был какой-то мертвенно-синий, и даже раскаленная бочка, в которой догорали остатки притащенного с мусорника комода, не багровела, как положено, а светилась темным фиолетом, и от этого становилось совсем жутко.

Пацаны жались друг к дружке и к огню, стараясь не оглядываться на скрытые тенью углы, где что-то шуршало и поскрипывало.

— Так чего там дальше? — справился Светик, отчаянно делая вид, что ему ни капельки не страшно, но голос его выдавал.

— Дальше милиционер почувствовал, как его затягивает в это пятно. Из последних сил он вставил запасную обойму и еще раз выпустил всю в стенку. Послышался стон и рев, а он вырвался и бросился бежать куда глаза глядят. Бежал, наверное, целый час, а когда остановился, потому что сил уже не было, увидел, что он на кладбище. Над головой полная луна, а перед ним надгробная плита, похожая на стол для заседаний. И за этим столом сидят Красная Рука, Зеленые Пальцы, Черная Простыня, Белые Перчатки и Женщина с Красным лицом. А на плите черными светящимися буквами написано: «Действительный статский советник Иван Красноруков»…

— Все, хорош! — рявкнул Киря. — Спать всем.

— Ну, Киря… — заскулили Шрам и Пожарник. — На самом же интересном месте…

Но Киря был непреклонен:

— Спать, я сказал. А то завтра нечего будет слушать.

Икс-бой с удовольствием прервал рассказ. На самом деле он давно отступил от оригинальной истории, его потянуло сочинять, и теперь хотелось бы как-то свернуть обратно.

Киря долго ворочался на диване — у него, как у Главного, был собственный продавленный диван с чудовищно скрипучими пружинами. Сейчас их скрип мрачным эхом носился среди засыпающих пацанов. Звук выходил какой-то замогильный. Лежать с открытыми глазами было страшно: фиолетовый свет странно дополнял этот звук, и казалось, что ты в склепе, а над тобой постепенно задвигается могильная плита. Но с закрытыми глазами было еще страшнее.

— Икс-бой, а Икс-бой! — зашептал в самое ухо Светик, примостившийся на ночлег рядом с новичком. — А ты сам все это придумал?

— В книжке прочитал, — шепнул в ответ Икс-бой.

— В какой еще книжке?

— В детской, Успенский написал. Так и называется «Красная Рука, Черная Простыня, Зеленые Пальцы».

— А ну кончай базар! — прикрикнул Киря и показал Светику синеватый кулак.

— Конечно… Из книжек любой дурак может… — бормотал Светик засыпая. — А я все равно лучше придумываю…

Алексей Боголюбов

Очнулся он в том же кабинете, но уже ни официантки, ни толстяка, достававшего из сейфа деньги, там не было. Только Плюгавый да он сам. Боголюбов лежал на полу, а Плюгавый развалился в роскошном кожаном кресле и изучал какой-то документ, по виду — паспорт. Приподнявшись и похлопав себя по карманам, Боголюбов сообразил, что это его паспорт. Пистолет тоже лежал у Плюгавого на коленях. Вот же скотина.

— Тебе немного не повезло, Алексей, — сочувственно сказал Плюгавый, заметив его воскрешение. — Не тот пистолет, не тот день, не то заведение… Нет, ну скажи, как это ты догадался с пневматическим оружием банк брать, а?!

— Какой там еще банк, — хмуро буркнул Боголюбов.