Вечеринка затянулось надолго, но мы не стали сидеть на ней до конца. Поймали возле кинотеатра извозчика и вернулись втроём домой.

Утром меня ждало страшное известие: тело убитого Валеры Фогеля нашли в квартале от губернского угро. Его застрелили предательски, тремя выстрелами в спину.

Об этом я узнал из звонка дежурного.

— Понял. Скоро буду, — сказал я, опуская трубку.

Не успел встать и выйти из кабинета, как вошёл Барышев.

— Ты куда?

— Артиста Фогеля убили. Собираю своих, выдвигаемся на место.

Барышев отрицательно покачал головой.

— Нет.

— Что значит — нет, Дмитрий Михайлович⁈ Это мой район. К тому же я знал Валеру. Я обязан расследовать это дело, — сверкнул глазами я.

— Нет — значит нет! — сказал как отрезал Барышев. — Только что позвонил Дерибас. Знаешь, что все подумали, когда увидели тело Фогеля?

— Что?

— Сначала все решили, что убили тебя. Терентий Дмитриевич тоже так полагает. Убийца стрелял не в Фогеля, он охотился на тебя.

— И что с того? Тогда я тем более должен раскрыть это дело!

— Нет, Жора. Сегодня ты покупаешь билеты и уезжаешь вместе с семьёй в Москву. В Одессе тебе грозит опасность. Мы не простим себе, если с тобой случится беда. Я уже связался с Трепаловым. Он тебя ждёт.

— Ему придётся ещё немного меня подождать, — ответил я.

— Георгий, ты не понял — это приказ! — нахмурился Барышев.

— Неважно! — упрямо бросил я. — Я никуда не уеду, пока не найду убийцу Валеры! Можете так и передать!