И всё-таки это было прощание. Просто менее печальное.

— Куда дальше-то? — спросил я. — Палермо? Дублин? Бизерта?

— Не, — улыбнулся Агафоныч. — Маршрут уже составлен. Макао, Монте-Карло, Сингапур, и под конец Лас-Вегас.

— Ты сейчас серьёзно?

— Вполне.

— И ты… собираешься там… что?

— Не знаю, — Ярышкин залпом осушил бокал. — По обстоятельствам посмотрим. Хочешь, поехали со мной?

И чёрт! На долю секунды я ведь и впрямь задумался махнуть в грабительскую кругосветку. Но нет. Сын, жена, кулинарная империя, поставки вискаря из Ирландии… ещё и миграция долбодятлов на носу. А дух авантюризма обязательно пробудится. В тот самый момент, когда мне придётся вызволять Агафоныча из какого-нибудь забугорного зиндана…

— Спасибо за предложение, сенсей, но без меня, — ответил я.

— Не хочешь как хочешь, — просто ответил Агафоныч и дальше понеслось застолье. Шумное, весёлое, родное такое. А снаружи снег и слякоть, и от того ещё приятней.

— Тусклый рассвет, — улыбнулся Шеймус Мак Брайан и указал на панорамную стекляшку с видом на Златоуст. — В холодном окне.

— Время конвейерной лентой, — подключился Мишаня.

— И всё что сейчас происходит во мне…