— Ага-а! — торжествующе завопили мальчишки. — Раскололся, раскололся!..

— Так-то оно так, — продолжал маньяк. — Но я не убийца…

— А кто же вы? — спросил Молодцов.

— Писатель.

— Кто?! — переспросил Дураков.

— Писатель.

— Ты нам тут лапшу на уши не вешай! — пуще прежнего раскричался Федька. — «Писатель»! Видали мы таких писателей!

А Димку вдруг охватили сомнения. Он вспомнил, что Пончикова говорила матери о своем муже-писателе. Как его там?.. Кукурузникове.

— У вас паспорт есть? — спросил Молодцов.

— Разумеется. Принести?

— Не надо. Где он лежит?

— В пиджаке. Во внутреннем кармане.

— А пиджак где?

— В комнате. На спинке стула.

— Федька, сгоняй, — приказал Димка. Федька сгонял. Молодцов посмотрел.

В паспорте стояло: «Кукурузников Александр Яковлевич».

— А почему в письме вас колдунья Вампировым называет?

— Вампиров — мой литературный псевдоним, — объяснил Кукурузников.

— Странный, однако, псевдоним, — саркастически заметил Дураков.

— Так я же романы «ужасов» пишу. Кто ж станет покупать «ужастики», написанные Кукурузниковым. А мистические романы Вампирова расходятся, как горячие пирожки.

Димка уже и пистолет опустил. А Федьке всё еще не верилось. Хотя он перешел на «вы».

— Никакой вы не писатель! — разорялся Дураков.

— Я могу свои книжки показать, — предложил Кукурузников.

— Покажите! — потребовали ребята.

— Они в комнате. В нижнем ящике стола.

— Федька, сгоняй.

Федька сгонял. И на сей раз притащил целую кипу книг с такими вот названиями: «Пожирающая трупы», «Мертвец оживает», «Дай мне напиться твоей крови»… На каждой книге стояло имя автора — Александр Вампиров.

— Ну что, сыщики, убедились? — дымил сигаретой Кукурузников.

— Нет, не убедились, — упрямо сказал Дураков. — Как вы докажете, что вы и есть этот самый Вампиров?

— А ты посмотри на оборотной стороне обложек. Там моя фотография.

Мальчишки посмотрели. И вправду, со всех обложек им широко улыбался Вампиров-Кукурузников.

— А зачем вы тогда на кладбище по ночам ходите? — уныло поинтересовался Федька, уже понимая, что его стройная версия трещит по швам.

— За вдохновением, — ответил писатель. — Я сейчас пишу роман ужасов «Тайна старого склепа». Вот и хожу ночью на кладбище, чтобы погрузиться в атмосферу романа.

— И что — погрузились? — спросил Молодцов.

— Ещё как. В одну из ночей даже привидение увидел. Оно танцевало между могил.

— А зачем вы у колдуньи узнавали, как оживлять мертвецов? — не унимался Дураков.

— Тоже для романа. Дарье все эти магические штучки хорошо известны. Она же потомственная колдунья. И при этом — добрейшей души человек. Мухи не обидит.

— Ну а жёлтый платок вам для чего?

— Это мой талисман. Я когда начинаю писать новую книгу, кладу его в ящик стола. На счастье.

— А черепушка у вас на столе чья?

— Ничья. Просто сувенир-шутка. Дураков не поленился третий раз сгонять и комнату и, перевернув череп, увидел наклейку: «Череп-чернильница.