– Ты больше не будешь с ними встречаться? – строго спросила Лера.

– Попрощаться надо, наверное… – неуверенно начала было я, но, перехватив суровый Леркин взгляд, вздохнула: – Обещаю.

Однажды я встретила на улице Германа. Я его даже не сразу узнала. Сначала обратила внимание на высокого красавца в бежевом кожаном пиджаке, а уже потом разглядела знакомые черты. На его руке повисла миниатюрная блондинка – так я и знала! Так я и знала! – с огромным беременным пузом.

Я окликнула его по имени, он удивленно обернулся и долго на меня смотрел, прежде чем взгляд этот принял осмысленное выражение.

– Сашка?!

Под прицелом подозрительного блондинкиного взгляда мы обнялись. Герман представил свою жену: «Анжела». Ну конечно, подумала я, такую девочку-припевочку по-другому назвать просто не могли.

– Сашка, спасибо тебе, – неожиданно сказал он.

– За что? – удивилась я.

– Это ведь я из-за тебя решил закодироваться. А то кто знает, что бы со мной сейчас было. Слышала про Влада? Я его тут встретил на Тверском бульваре. Бутылки собирает.

– Ужас… Ну а я-то тут при чем?

– Когда ты неожиданно исчезла, я сначала заволновался. А потом понял – ты просто решила завязать… Саш, я видел много спивающихся баб. И думал, что если уж на эту дорожку ступить, то обратного пути быть не может. А ты подала мне пример…

– Да ладно тебе… – немного смутилась я.

На прощание он, воровато оглянувшись на жену, сказал:

– Какая ты красивая… Теперь бы у меня язык не повернулся назвать тебя Мадам Собутыльник! – и поцеловал меня в висок.

Пахло от него теперь не дешевым табаком и потом, а туалетной водой «Эгоист» от Chanel. Потом они с блондинкой ушли. А я, несмотря на то что упущенная возможность проскользнула на дразняще близком расстоянии, все равно почему-то почувствовала себя счастливой.

Вот странно…

Сейчас я уже и вспомнить не могу, какая нелегкая занесла меня в круг ее интересов. Познакомились мы лет пять назад в студии одного авангардного модельера: я делала о нем репортаж, а Виктория явилась на кастинг. Почему-то она с упорством маразматика мнила себя фотомоделью, хотя даже в утягивающих колготках никак не вписывалась в анорексичные подиумные стандарты. Уроженка Харькова, Виктория была девушкой крупной, фигуристой. Возможно, ей светила неплохая фотокарьера в стиле ню, однако предусмотрительная Вика предпочитала не афишировать свои выпуклости в сомнительной прессе, а преподносить их адресно выгодным, с ее точки зрения, мужчинам.

Мне запомнилось, как однажды шли мы с ней бесцельно по Столешникову, искоса посматривая на свои отражения в витринах Yamamoto и Ungaro, и тут Вика выдала:

– Максимум через пять лет этот город будет моим! Или я удавлюсь, честное слово.

– А к чему такая срочность? – удивилась я.

– К тому, что через пять лет мне уже будет 27. А это для Москвы почти старость.

Интеллигентно кашлянув, я промолчала, потому что на тот момент мне самой как раз двадцать семь лет и было.

С тех пор примерно пять лет и прошло. Викторию мотало по свету, как бумажный самолетик на ураганном ветру, периодически выбрасывая за горизонт моего поля зрения. Время от времени мы встречались (как она выражалась, на cofee-out) – главным образом для того, чтобы Вика хвастливо потрясла передо мной очередной брильянтовой побрякушкой и туманно намекнула об очередном наклюнувшемся женихе. Послушать ее, так вся мужская половина этого города готова была на карачках ползать под ее окнами за один взгляд разборчивой красавицы.