Я прекрасно понимала, кого мама называет „он“.

Девушка из Питера… Та самая, что научила мерять температуру, прикасаясь губами ко лбу, которая мечтала стать женой, и которую отвергла индийская семья, назвав неприкасаемой.

Я, как и она, джати.

Спасибо, дорогой дневник, что выслушал мою исповедь. Скоро первое сентября, я пойду в институт и встречусь там с Людкой. Что мне рассказать о прекрасной Индии?

О проклятии виллы Сунила Кханны? Поверит ли? Теперь я и сама с трудом верю, что могла разговаривать с дневником, в который вселилась несчастная душа Лаваньи, жены британского офицера Стивена Уокера.

Или о том, что в Индии нет любви?

Но я люблю. И моя любовь зародилась именно там.

„Мэйн тумсэ пьяр картха хун“ — признание в любви мужчины, с которым я провела ночь. А я хотела провести с ним всю жизнь. Смотреть в глаза, трогать губами длинные ресницы, чувствовать его руки на своем теле».

Я закрыла дневник и тихо запела песню, под которую мы отплясывали с Анилой на бортике бассейна.

— Бас, кызым, Эпипэ, син басмасан, мин басам, — шептала я слова, совсем не заботясь о том, что веселый прежде мотивчик стал печальным.

Воспоминания об Индии обрушились на меня лавиной. Я прижала к лицу тетрадку, на которой сама вывела слово «Дневник», и горько заплакала.

Слезы оставляли на зеленой обложке темные следы, и я знала, что никогда больше тоненькая тетрадка в линеечку не станет такой гладкой и чистой, какой была прежде, до того, как я взяла ее в руки.

Повинуясь внутреннему порыву, почти ничего не видя из-за слез, я открыла новую страницу и написала:

«Мой дорогой дневник. У меня есть одно желание. Всего одно.

Я хочу, чтобы Санджай позвонил в нашу дверь и сказал:

— Сия, я пришел за тобой».

В дверь позвонили. Босиком, опережая брата на поворотах, я кинулась к двери.

— Дура, ты куда? — крикнул он мне вслед. — Это мой Ленька.

Я распахнула дверь.

За ней стоял Санджай.

— Сия, я пришел за тобой.