— Эй! — сестра помахала рукой перед её лицом. — Ты меня слышишь вообще? Твой парень хочет подобрать костюм в тон!

— А? Да-да… — Харука снова распустила волосы. — Скажи ему… синее.

— Но твоё новое платье вроде бы красное?

Харука замерла с расчёской в руке. Действительно, она же купила красное. Когда успела забыть?

— О боже! — она схватилась за голову. — Я совсем запуталась! И причёска не получается, и макияж не идёт, и…

— И ты сама не своя последние дни, — закончила сестрёнка, присаживаясь рядом. — Что случилось? Поссорилась с Кенджи?

— Нет, всё в порядке.

— Тогда почему ты уже час пытаешься сделать причёску, которую обычно укладываешь за пятнадцать минут?

Харука посмотрела на своё отражение. Действительно, что с ней? Почему пальцы дрожат, когда она думает о вечере? Почему сердце начинает колотиться как безумное при мысли о танцах?

«Потому что ты знаешь, что он будет там», — шепнул предательский внутренний голос.

— Всё хорошо, — она попыталась улыбнуться сестре. — Просто волнуюсь. Это же важное событие.

— Ага, — та скептически приподняла бровь. — И это никак не связано с тем парнем, который вчера играл Призрака?

Расчёска выпала из рук Харуки.

— Что? Почему ты…

— Потому что ты смотрела на него так же, как сейчас смотришь в зеркало — будто ищешь ответы на вопросы, которые боишься себе задать.

«С каких пор моя младшая сестра стала такой проницательной?» — подумала Харука, поднимая расчёску.

— Иди уже, — буркнула она. — Мне нужно подготовиться.

— К танцам с Кенджи или к встрече с тем, другим? — лукаво спросила мелкая, выскальзывая за дверь.

Харука швырнула подушку в закрывающуюся дверь. А потом снова посмотрела в зеркало.

«Может, стоит оставить волосы распущенными? — подумала она. — В ту ночь с ним я тоже была с распущенными волосами…»

И тут же одёрнула себя. Какая разница, как она будет выглядеть? У неё есть Кенджи. Красивый, популярный парень, о котором мечтают все девчонки школы.

Тогда почему сердце продолжает биться так неровно…

…

Утро Азуми начиналось как обычно.

Рыжеволосая бестия сидела за ноутбуком, пытаясь закончить статью для школьного блога о вчерашнем спектакле. Но слова не складывались — всё выходило слишком сухо и официально.

— Как описать то, что произошло вчера? — бормотала она, барабаня пальцами по столу. — «Спектакль прошёл успешно?» Банально. «Зрители были в восторге?» Скучно.

Она со стоном откинулась на спинку кресла. На кровати уже лежало приготовленное на вечер платье — изумрудное, под цвет её глаз.

— Доченька, — мама заглянула в комнату. — Ты не забыла, что нужно ещё зайти в салон?

— А? — Азуми оторвалась от экрана. — Какой салон?

— Ты же записалась на укладку! Через час!

— Чёрт! — она подскочила как ошпаренная. — Совсем забыла!

Схватив сумку, Азуми понеслась к двери, но резко затормозила:

— Стоп. А статья?

— Напишешь после, — мать улыбнулась. — К тому же, может, вечером появится больше материала для репортажа?

— Э? Что ты имеешь в виду?

— Ну, знаешь, — мама сделала загадочное лицо, — школьные танцы часто становятся местом, где рождаются самые занятные истории…

Азуми хмыкнула:

— Да уж, и не поспоришь! Сегодня точно будет на что посмотреть. Особенно когда одна конкретная школьная принцесса поймёт, что её сказка может закончиться совсем не так, как она планировала.