И прежде чем Смит эякулировал…

Она остановилась.

Какого черта ты делаешь! — Смит хотел орать. Почему она остановилась? Её глаза умоляли его, страстное лицо в обрамлении душистых светлых волос поднялось вверх.

— Вы были хорошим мальчиком, правда мистер Смит? Bы готовы, да?

Взбешённый Смит ахнул от нелепого вопроса, указал на свой, бесспорно, возбужденный член.

— Ради Бога, разве не похоже, что я готов кончить?

Она поднесла палец к губам.

— Я не это имела в виду, мистер Смит, — её губы приблизились к его уху. — Я имею в виду… готовы ли Bы?

Смита словно камнем ударили по голове.

Готов… Готовы ли Bы?

Память Смита медленно тикала. Кошмар. Дженни…

Что сказала Дженни в кошмаре? Что-то насчёт… готовности? Точно…

Огромная грудь Донны нависла над его лицом. Она запустила свои пальцы ему в волосы.

— О, мистер Смит, — прошептала она. — Пожалуйста, скажите мне, что Bы были хорошим мальчиком. Пожалуйста… скажите мне, что Bы готовы.

Готов? Да, я был готов, как никогда, ты — дразнящая, непостоянная сука, — думал Смит, ведя «Бьюик» домой. Насколько ещё более готовым он мог быть? Динама! Злая, хитрая шлюха! Она подвела его к краю пропасти, а потом оставила висеть, как какую-то одежду на бельевой верёвке. Она «зарядила» меня, это точно…

Но потом она ушла. Смит недоверчиво смотрел ей вслед, пока она открывала дверцу машины, вылезала и уходила, оставив его со спущенными штанами и покачивающимся между ног «стояком».

Женщины — такие злобные суки, — мрачно подумал он. — Раздразнила моего «петушка» и свалила. Маленькая, грязная членососка…

* * *

Когда он вернулся домой, голова снова начала раскалываться от боли. Джинни лежала перед телевизором в гостиной, скрестив лодыжки. Она с восхищением смотрела повтор «Звездного Пути».

— Они украли мозг Спока, пап! — при появлении отца она явно забеспокоилась.

Повезло Споку, — подумал Смит. Он вспомнил этот эпизод.

— Не волнуйся, милая. Думаю, Боунс спасёт его, — утешил он дочь.

Как насчёт того, чтобы забрать мой мозг вместе с этой ебучей головной болью!

— Надеюсь, они поймают тех, кто свалил это дерьмо, — проворчал Смит жене, которая, как обычно, готовила ужин в их «Jenn-Air». — Я имею в виду, Господи, неужели они не могли выбросить его в Джерси, как все нормальные люди?

— Я уверена, что они поймают их, дорогой, — заверила его Мари. — Так почему бы тебе просто не расслабиться?

Когда Смит сел за стол, Мари подошла и потёрла ему виски.

— Не будешь сегодня наблюдать за птицами, дорогой?

— Не-а, — ответил Смит, сглатывая чувство вины, словно ком мокроты.

— Как твоя головная боль?

— Ну… — Смит замолчал.