Но, напомню, в Городе свирепствует голод. Понимаете, да? Они ведь практически голые, без запасов, без одеял, без сменной одежды, у них всё сгорело. Так что скверная шутка мирного времени «лишний рот хуже пистолета» — она теперь вроде как уже и не шутка вовсе.

Часа за полтора до рассвета с левой оконечности сквера в сторону ворот хлебозавода начинается движение.

То есть мы тут прилежались, присмотрелись, привыкли к шевелящимся сгусткам тьмы на краю сквера, которые регулярно мигрируют в тыл и обратно (представляете, эти балбесы отползают за кустики покурить и чёрт там знает что ещё поделать)…

И вдруг — раз-два, и эти сгустки организованно потекли к воротам!

— Мужики, гляньте — ЭТИ там поползли, что ли?! — первым движение заметил зоркий сокол Гена.

— Ох ты, мать твою… — огорчился Иван. — Точно, дуракам закон не писан… Так, ребята, приготовились. Как всё начнётся — рывок к забору. По прямой, кратчайшим путём.

Через пару минут у ворот разом вспыхивают несколько фонарей и тотчас же начинается стрельба.

— Ждём, когда все во двор втянутся! — взбудораженно уточняет Иван. — Нинок, ты в замыкании идёшь.

— Есть, — по-военному отвечает Нинель и, придвинувшись ко мне, обдаёт ухо жарким дыханием: — Ты смотри там, не лезь на рожон!

— Угу, обязательно…

Мы лежим, вжавшись в снег, лихорадочно раздёргиваем целлофановые пакеты на стволах и ждём, когда же они там все втянутся. Было бы славно, если бы они не втянулись, а организованно сдохли всей толпой, но чудес не бывает, всё в этом проклятом Городе приходится делать своими руками.

Вскоре фонари исчезают из виду, над забором начинают хаотично скакать световые столбики, а вся совокупная стрельба, если будет позволено так выразиться, перемещается во двор.

— Пошли! — командует Иван.

Обмирая от страха, мы шлёпаем через пустырь.

Да, именно шлёпаем, неуклюже, вразвалочку. Бежать тут не получается, глубокие сугробы, лыжи проваливаются, мы как те пингвины-увальни, шлёп-шлёп, в полный рост, на одной линии.

— Та-та-та-та! Та-та-та-та-та-та! — во дворе лупят очередями, дурным шакалом визжит рикошет, попадают там во что-то железное.

Господи, что мы делаем… Тут кругом лысо, сейчас нас всех могут положить одной очередью…

— Та-та-та-та! А-а-а-а, мамм-мма! — Кто-то там уже заполошно орёт, словив пулю.

Так вот, тут лысо, там стреляют, а мы — в полный рост!

Мать твою, Ваня, мы правильно ли всё делаем? И без того терзаемая страхом душонка моя, мечущаяся как заяц, удирающий от борзых, переполнена такими жуткими сомнениями в правильности выбранной тактики, что я с трудом сдерживаюсь, чтобы не упасть в снег и не ползти…

Спокойно, Саша, спокойно, ты можешь…

Сдерживаюсь потому, что остальные идут в рост, в том числе и Нинель. Нехорошо сейчас падать, во всех смыслах неловко.

Слава Богу, наконец-то добрались.

Всё-таки лыжи — это сила. А ну-ка попробуйте прогуляйтесь по таким сугробам без лыж, я на вас посмотрю.

Сидим на углу, прилипнув к забору. Мы с Иваном с этой стороны, остальные за углом. Вот они ворота, три десятка метров. Во дворе не прекращается стрельба, где-то в районе склада. Понятно, что с ходу склад взять не удалось, «курки» успели занять оборону.

Похоже, всё идёт по сценарию Ивана: со стороны крайнего дома через сквер пошло движение, слышны возбуждённые крики, мелькают лучи фонарей. Быстро подхватились!

Сидим опасно, кто его знает, что там накануне пило подкрепление, спешащее через сквер, ещё начнут палить издали в никуда, для острастки.