— Слышала его песни, — кивнула я.

— Прекрасно. Значит, не придется ничего объяснять. И как тебе?

— Да я всего одну и знаю, если честно.

— Песня называется «Ночь»?

Я уставилась на Аню во все глаза. Гул в голове стал еще сильнее.

— Погоди-ка… Ты хочешь сказать, что эту песню…

— Ее написал Димка, — медленно качнула головой Аня. — Стихи его, музыка тоже. Единственный случай, когда он полностью сочинил песню, ставшую хитом. Такое случается раз в жизни. Он умеет творить, за плечами музыкальная школа, работа звукооператором в студии звукозаписи, но не его это. Он прирожденный поэт.

— А я думала, что автор песни Волков. Ничего не понимаю. Разве он исполняет чужие песни? Везде говорит, что только свои.

— Остальные песни он создал сам, все верно, — подтвердила Аня. — Но именно «Ночь» его и прославила, хоть он не имеет никакого отношения к ее созданию.

— Плагиат?! — ахнула я.

— На всю страну. Волков всего лишь исполнитель, не больше. И это при том, что Димка вытащил его практически из помойной ямы. Вот такая благодарность. Волчья. О, это к нам.

Официант принес свежие овощи и соус. Заботливо водрузил на край стола соломенную корзиночку с хлебом.

— Благодарю, — улыбнулась Аня.

Парень ответил ей вежливой полуулыбкой, после чего оставил нас в покое.

— Интересно, он женат? — задумчиво пробормотала подруга, глядя ему вслед.

— Ему двадцать лет, не больше, — напомнила я Ане про возраст.

— Так ночь кругом, все равно не видно, — ответила она.

Мясо оказалось превосходным, овощи свежайшими, а соус в меру острым. Мягкий хлеб таял во рту. По мере того как мой стейк становился меньше, головная боль потихоньку уходила. Неужели для того, чтобы почувствовать себя лучше, и вправду нужно было всего лишь что-то съесть? Я ведь практически с утра была голодной, а у Замбергов разжилась одной маленькой порцией салата. А потом и вовсе не до еды стало.

Все оказалось настолько вкусным, что было не до разговоров. Быстро расправившись с ужином, мы вернулись к коктейлям.

— Получается, что Волков украл чужой труд? Хотя чему тут удивляться… — с сожалением сказала я.

— Он не просто украл, — ответила Аня. — Эта сволочь публично заявила, что автор песни именно он.

— А что же Дмитрий? Ему удалось доказать обратное?

— Он хотел, даже пытался, не не хватило моральных сил. Понял, что ему не поверят. Мне кажется, кто-то очень сильно не хотел, чтобы ему поверили.

Увы, в нашей жизни такое случается сплошь и рядом. Не хотела бы я оказаться на месте Замберга.

— А ты не пыталась ему помочь? — спросила я у Ани.

— Я хотела, но он дал понять, что либо я не вмешиваюсь, либо мы расстаемся. Расставаться я не хотела, потому что это значило потерять работу, которая мне пришлась по душе. Портить с Димкой отношения тоже не входило в мои планы. И я перестала поднимать эту тему. Для него она всегда оказывалась очень болезненной.

После слов Ани я посмотрела на Замберга другими глазами. Днем я увидела тихого алкоголика, который даже на своем празднике предпочел иметь дело с выпивкой, а не с семьей. Но сейчас, сопоставив все события, которые произошли в его жизни за последние годы, я поняла, что алкоголизм — самое легкое из того, что могло с ним случиться. Жизнь пропустила его через мясорубку нелегких испытаний.