Только все равно сжимается внутри колючий комок - от этих слов.

Детство кончится когда-то,

Ведь оно не навсегда.

Станут взрослыми ребята,

Разлетятся кто куда.

А пока мы только дети,

Нам расти еще, расти.

Только небо, только ветер,

Только радость впереди.

Номер в отеле "Европа" оказался весьма неплохим, уютным и с видом на Собор.

Обед в местном ресторане мне тоже очень понравился, к тому же выяснилось, что на мессу я успеваю, только надо будет уйти с самого конца, быстренько причаститься и уйти сразу.

Я швырнула рюкзак в шкаф. Нет смысла раскладываться, когда не знаешь, вернешься ли вообще. Села перед окном в кресло. Вот он, Собор, люблю его - летящие в небо стремительные узкие башни, словно из темного кружева. Я раскрыла книгу - точнее, эйтрон по-дейтрийски. Такие вещи, вроде бы, уже и на Земле появились. Или еще нет? Маленький компьютер, по размеру и весу не больше обычной книжки, а внутри - целая библиотека. Сама собой, нечаянно открылась "Дорога ветров". Поэтический сборник.

В Дейтросе почти нет поэтов. И писателей нет, и художников. Ну разве что кто-то, дожив до преклонного возраста или получив инвалидность, только этим и занимается. И композиторов нету.

Одни только гэйны. Хессан не может себе позволить потерять хоть одного человека, способного создавать оружие в Медиане. Гэйны - на вес золота.

Поэтому каждый, в ком теплится хоть искра таланта, в итоге оказывается в Медиане, с оружием в руках против строя дарайских "воинов света".

А всякие там стихи, романы, песни, картины - это всего лишь побочный продукт от производства оружия. Никто им никакой цены не придает. Вот и в этом сборнике большая часть стихов вообще анонимна.

Города. Города,

Где мы счастливы были когда-то,

Растворяются в омуте дней,

Все смутней

Силуэты вдали, и тем горше утрата,

Чем они растворились сильней.

Перекрестки. Дома.

Острым скальпелем вырезать, что ли,

Эту память - осколки во мгле?

И не счастья уже, а всего лишь спасенья от боли

Нам осталось искать на земле.

"А всего лишь спасенья от боли". Я знаю, о чем это написано - о погибшем Дейтросе. Наверное, поэт старый, и стиль не современный, и тема… Кажется, он сам знал Дейтрос. Может быть, родился и вырос в нем. А ведь прошло так много лет. Я никогда не видела Дейтроса, и никто из живущих ныне его не видел. Этой боли уже и нет, растворилась. Одно только плохо, конечно, то, что все мы - пришельцы, навсегда останемся чужими в чужих мирах.

Дейтрос - это мы.

И все же он прав, неведомый мне гэйн, может быть, эти строки-то писавший после боя, привалившись к рюкзаку, свернувшись в клубок, чтобы сохранить тепло. Он прав - какое там счастье бывает на земле? На Тверди? Да и в Медиане тоже. В этом и разница: цель жизни дарайцев - добиться счастья, наша - избежать боли. Впрочем, если хочешь на самом деле идти за Христом, и боли-то избегать не следует.

Мои пальцы скользнули по панели управления. Почитаю-ка я лучше Фому. Мой любимый Фома Кемпийский. Между прочим, он переведен и на дейтрийский, как и многие наши святые отцы - но я читаю его по-русски.

"Не думай же, что нашел ты истинный мир, когда не чувствуешь никакой трудности, что совсем хорошо тебе, когда ни от кого не терпишь сопротивления, что достиг ты совершенства, когда все с тобой бывает по твоему желанию. И не мечтай, что есть в тебе что-либо великое или особенно ты в любви у Бога, когда чувствуешь себя в великом благоговении или в великой сладости; ибо не в том познается истинный любитель добродетели, и не в том состоит совершенство для человека.

— В чем же. Господи?

— В том, что себя приносишь от всего сердца в жертву воле Божией и не спрашиваешь, что твое ни в малом ни в великом, ни во времени ни в вечности, так чтобы всегда, и в благополучии и в несчастье, оставаться тебе в благодарственном хвалении, не изменяя лица своего и все измеряя единою мерой.