|
* * * Запах я почувствовал еще в коридоре. А когда распахнул дверь, вырвавшаяся из-за нее волна смрада едва не сбила меня с ног. Несколько секунд я молча обозревал открывшееся моим глазам зрелище, затем захлопнул дверь и бросился вниз. Фредди как раз выходил из кухни. Я выхватил у него из рук заставленный тарелками поднос, осторожно поставил его на пол, разогнулся и попытался хорошенько приложить зеленого недоумка о ближайшую стенку. Не вышло – с троллями такие шутки проходят редко. – В чем дело, Ханко? – Ты еще спрашиваешь, в чем дело?! – взорвался я. – Дело, черт побери, в том, что посреди моей комнаты стоят два типа, видом, а главное, запахом очень смахивающие на несвежих покойников! – Хорошие, крепкие зомби, – проклятье, этот кретин, похоже, еще и гордится собой. – Ты просил найти надежных парней – я нашел. – Нашел – молодец! А теперь потеряй их обратно! – Не могу, – лаконично отозвался тролль. – Что?! – Во-первых, они обошлись мне в семьдесят монет, – прояснил Фредди. – А во-вторых, они будут подчиняться лишь тебе. – Ты что, заклял их на мое имя?! – Ну да, – похоже, до тролля только сейчас начало доходить, что он сделал что-то не то. – Фредди, ты кретин, – простонал я. – Прости, – коротко сказал тролль. – Это все, что ты можешь сказать? – Прости, – повторил Фредди. – Но в тот момент мне это и впрямь показалось хорошей идеей. Когда тот тип спросил, не нужны ли мне магические услуги со скидкой… – Какой еще тип? – настороженно спросил я. Если это окажется подарочек от «кровавого дона»… – Какой-то негритянский шаман, – успокоил меня тролль. – Похож на сушеную макаку, а перьями обвешан так, что хватило бы на дюжину вееров. Ему понравился мой обед, и он спросил… ну а я подумал… – Лучше бы ты не пытался думать, Фредди, – вздохнул я. – Сегодня для этого был явно не подходящий день. – И что теперь делать? – сумрачно осведомился тролль. – По крайней мере не оставлять их там, где они сейчас, – твердо сказал я. – Я могу положить их в подвале и присыпать землей, – предложил Фредди. – Буду признателен, – фыркнул я. – Ну а я пока схожу на кладбище. – Зачем? – удивился тролль. – Ну как же, – пояснил я. – Надо же знать, как зовут моих новых приятелей. * * * Как и положено уважающему себя Бут-Хиллу,[3 - Бут-Хилл (Boot Hill) – жаргонное название кладбища на Дальнем Западе.] наше царство покоя и тишины имеет запирающиеся на ночь ворота. А сверху еще и деревянную арку, украшенную соответствующей латинской надписью – правда, я так и не запомнил, какой именно. Другой вопрос, что наличие ворот говорило лишь об оптимизме жителей городка – или о каких-нибудь других свойственных их мышлению особенностях, потому что ограда вокруг кладбища отсутствовала. На войне мне доводилось видеть кладбища раз в двадцать больше этого – бесконечные ряды могил, вырытые парнями в серой форме с серыми лицами, от которых несло так же, как от парочки в подвале Фредди. |
