— Да куда ж ты без Вики! К тому же она права…

Матвей покачал головой, косясь на принявших свой обычный самоуверенный вид критиков:

— Без тебя я никуда… Поехали домой.

Уже на выходе он серьезно бросил оторопевшей Вике и изумившемуся покупателю:

— Продашь войну — сожгу все картины!

* * *

Августовское жаркое солнце томно блестело в блекло-голубом небе, почти над головами, уже не в зените, но еще высоко. Листья березы тихонько шелестели под легким, почти невесомым ветерком, создавая иллюзию прохлады. На старенькой деревянной даче царила тишина, лишь изредка прерываемая далеким лаем потревоженной собаки или вялым жужжанием одинокой пчелы.

Матвей встал с табуретки, отошел на пару шагов от мольберта, пытаясь понять, что ему не нравится в картине. Фиг поймешь… Вроде все прекрасно, но что-то не так. Причем заметное что-то, не маленькая деталька. Глаза отказывались сотрудничать, и Матвей вздохнул, отложив кисть.

— Самый лучший муж в мире, — нежный голосок позвал его с кресла, и Матвей улыбнулся Ксюше. Она сидела в старом потрепанном кресле, которое он перевез сюда из питерской квартиры только из-за его удобства для жены. Ксюша спустила поджатые ноги на пол и неловко выпрямилась. Большой живот мешал ей сидеть, и Матвей сердито спросил:

— Ну? И чего встаешь?

— Йогурта захотелось… — виновато ответила Ксюша.

— Ну так принесу! — буркнул он. — Это не ребенок, это помесь бегемота с крокодилом какая-то…

— Нормальный ребенок, — удивленно заметила Ксюша. — Хорошо развивается…

— С чем принцессе йогурта?

— Как мило! Я принцесса! — усмехнулась Ксюша, но Матвей качнул головой:

— Не ты, а детеныш бегемота у тебя внутри!

— Пфффф! Хам! — притворно обиделась Ксюша. — За это сделаешь мне йогурт с фисташками! С целыми орешками!

— Может тебе еще соленого огурчика туда накрошить? — съязвил Матвей, но жена неожиданно восхитилась:

— Класс идея! Ты гений!!! Фисташки и огурчик!

Матвей обреченно покачал головой, не решившись высказать своё впечатление от данной смеси. Впрочем, было бы бесполезно. Беременная Ксюша лопала самые ужасные сочетания несочетаемого.

До кухни он дойти не успел. От калитки раздался громкий гнусавый гудок, и веселый голос позвал:

— Мисьё художник! Вам посылка!

Матвей озабоченно нахмурился. Что за внеплановые посылки, интересно, и от кого? Подойдя к пазику почтальона Димы, бесшабашного местного донжуана с кудрявой челкой а ля 60-е годы, Матвей принял на руки большой ящик и от неожиданности чуть не уронил его:

— Дима, что это за хрень?

— Бренчит, — доверительно ответил ему на ухо почтальон. — Бутылей вам прислали!

— Нафига? — удивился Матвей. — И кто?

— Сербия! — выразительно поднял большой палец кверху Дима и протянул ручку с бумагой: — Распишитесь тут! Расскажете потом, а?

Кивнув машинально, Матвей понес посылку к крыльцу, напряженно думая, кто бы мог ему прислать бутылки (?) из Сербии.

Ксюша недоуменно уставилась на ящик:

— Что за посылка?

— Знаю не больше твоего, — Матвей пожал плечами, принес из прихожей молоток и принялся отдирать гвозди крышки. Ксюша тяжело встала, принюхиваясь, подошла:

— Мммм как вкусно пахнет!

— Кто мог мне прислать колбасу из Сербии? — проворчал Матвей, снимая крышку.